Aaliyahs Chicago-Sturm entfacht

Der Sturm tobte draußen vor O'Hare, aber im Flughafenhotel-Bar hängten sich Aaliyah Browns dunkle Augen an meine wie ein Blitz, der auf Stahl einschlug. Ihr Lachen schnitt durch den Donner, warm und unverblümt, während sie sich mit ihrem Whiskey näher zu mir lehnte. Ich wusste damals, bei Regen, der gegen die Fenster peitschte, dass dieser Zwischenstopp heißer brennen würde als jede Vorhersage. Selbstbewusst strahlte von ihrem athletischen Körper aus, versprechend eine Nacht, in der Turbulenzen erst der Anfang waren. Der Flug aus Atlanta war ein Albtraum gewesen, oder so erzählte mir Aaliyah, während wir unsere Drinks im Flughafenhotel-Bar pflegten. Donner rüttelte an den Fenstern und spiegelte das Chaos wider, dem sie gerade entkommen war. „Solche Turbulenzen lassen dich alles neu überdenken“, sagte sie, ihre Stimme weich mit diesem südlichen Akzent, ihre dunkelbraunen Augen funkelnd unter den gedimmten Lichtern. Ich war Jaxon Reed, in Chicago wegen Geschäften feststeckend, mein Anschlussflug durch denselben Sturm verspätet. First Class hatte seine Vorteile, aber nichts verglich sich mit dem Sitz, den sie mir mitten in der Luft weggeschnappt hatte, ihre Fingerknöchel weiß am Armrest, bis wir landeten. Wir hatten damals angefangen zu reden, erst kleine Dinge – ihre Model-Jobs in Atlanta, mein Tech-Consulting in der Windy City. Aber je mehr Whiskey floss, desto mehr Geschichten. Sie war 25, selbstbewusst auf diese lässige Art, ihre langen natürlichen Locken rahmten ein ebenholzfarbene Gesicht ein, das aufleuchtete, wenn sie lachte. Athletisch schlank, 1,68 m pure Energie in engen Jeans und einem schwarzen Top, das ihre Kurven ohne Entschuldigung umschmiegte. „Ich bin Aaliyah Brown“, hatte sie früher gesagt und eine warme, sichere Hand ausgestreckt. „Und du siehst aus, als könntest du Ablenkung von diesem Chaos gebrauchen.“ Die Bar leerte sich, als der Sturm zunahm, Flüge wurden überall gecancelt. „Suite oben?“ schlug ich vor, halb im Scherz. Ihr Lächeln wurde...