Aaliyahs Pariser Abrechnung lodert

Der Eiffelturm funkelte jenseits der Seine, als Aaliyah in meinen Armen landete im Boutique-Hotel. Ihre schwarze Haut glühte unter dem Kronleuchterlicht, diese natürlichen Locken rahmten Augen ein, die Trotz und Verlangen bargen. Trotz der Warnungen ihrer besten Freundin war sie nach Paris gekommen – für mich. Heute Nacht, unter dem Gewicht unausgesprochener Ängste, würden wir die Mauern zwischen uns niederbrennen, die Kette funkelnd wie ein Versprechen an ihrem Hals, unsere Körper dazu bestimmt, in roher, abrechnender Leidenschaft zu kollidieren. Die Tür zur Suite klickte hinter uns ins Schloss und sperrte das Summen von Paris da draußen aus. Aaliyah stand da, ihr rotes Seidenkleid schmiegte sich an jede Kurve ihres athletischen Körpers, der Stoff flüsterte gegen ihre schwarze Haut, als sie sich zu mir umdrehte. Die Seine glitzerte durch die bodentiefen Fenster, die Lichter des Eiffelturms zwinkerten wie ferne Sterne, aber nichts leuchtete heller als das Feuer in ihren dunkelbraunen Augen. Sie hatte Taras scharfe Warnungen ignoriert – „Der Typ ist Ärger, Mädchen, lass dich nicht von seinem Charme unterkriegen“ – und war trotzdem hergeflogen, direkt aus den Himmeln, die sie so leidenschaftlich liebte. Ich durchquerte den Raum in drei Schritten, meine Hände fanden ihre Taille, zogen sie nah genug heran, um die Hitze zu spüren, die von ihrem Körper ausstrahlte. „Du bist gekommen“, murmelte ich, meine Stimme rau vor der Erleichterung, die ich seit London zurückgehalten hatte. Ihre Locken streiften meine Wange, trugen den schwachen Duft von Jasmin von ihrer Haut mit sich. Sie neigte den Kopf, dieses charismatische Lächeln flackerte auf, doch überschattet von etwas Tieferem – Angst vielleicht oder dem Gewicht aufgestapelter Entscheidungen. „Tara denkt, du wirst mich zerbrechen“, sagte sie leise, ihre Finger zeichneten die Linie meines Kiefers nach. Ihre Berührung war warm, selbstbewusst, doch ein Zittern lag darin, eine Verletzlichkeit, die sie selten durchließ. Ich beugte...