Rosas Sturm in den Keller-Tiefen

Der Sturm traf wie ein zorniger Gott, knallte die Kellertür zu und sperrte uns ein im dämmrigen, erdigen Herzen des Weinbergs. Rosas haselnussbraune Augen blitzten vor Trotz und etwas Heißerem, als sie sich zu mir umwandte, Marco Rossi, dem Mann, dessen Familie sie immer für ihre Verluste verantwortlich gemacht hatte. Aber in dieser aufgeladenen Luft, dick vom Duft gärender Trauben und regendurchweichter Erde, fühlten sich Groll zerbrechlich an. Ihr spielerisches Lächeln versprach eine Abrechnung – nicht mit der Vergangenheit, sondern mit dem Feuer, das zwischen uns aufloderte. Der Wind heulte draußen wie ein Biest, das an der Welt kratzte, aber hier unten im Keller waren nur wir beide – Rosa Fernandez und ich, Marco Rossi, gefangen in der plötzlichen Wut des Sturms. Wir hatten die Pressung beaufsichtigt, die Trauben unter unseren Füßen in der Kufe zerquetscht, ihr Saft unsere Beine wie Blut von einem uralten Ritual befleckt. Lachen hatte zuvor zwischen uns widergehallt, ihre spielerischen Sticheleien über meine „feinen italienischen Art“ durch die feuchte Luft geschnitten. Aber jetzt, mit der schweren Eichentür von umgestürzten Ästen versperrt und den Laternen, die Schatten über die Fässer warfen, änderte sich die Stimmung. Rosa wischte sich die Hände an ihrem Rock ab, ihr dunkles welliges Haar löste sich aus dem Band und rahmte ihr olivbraunes Gesicht in wilden Locken ein. „Na, Marco“, sagte sie, ihre Stimme mit diesem warmen argentinischen Akzent, durchsetzt von Schelmerei, „sieht so aus, als wären wir eingesperrt. Benehmst du dich, oder muss ich dich mit den Reben fesseln?“ Sie lehnte sich an ein Fass, verschränkte die Arme unter ihrer Brust, ihre haselnussbraunen Augen fixierten meine mit einer Herausforderung, die tief in meinem Bauch etwas rührte. Ich lachte, versuchte cool zu bleiben, aber mein Herz hämmerte lauter als der Donner oben. Unsere Familien hatten eine Geschichte – Groll über Land, über...