Margots Verweilender Blick

Das Fitnessstudio war eine Kathedrale aus Eisen und Schweiß, leer bis auf das rhythmische Klacken der Gewichte und das schwache Summen der flackernden Neonlichter über uns. Die Luft hing schwer mit dem metallischen Geruch der Geräte und dem erdigen Moschus der Anstrengung, ein Duft, der sich nach meinem eigenen Training wie eine zweite Haut auf meine Haut klebte. Ich verweilte in den Schatten an der Rückwand, mein eigenes Workout längst vergessen, weil da sie war – Margot Girard, die ihre Kreuzheben wie eine Naturgewalt durchzog. Jeder Lift war eine Symphonie kontrollierter Kraft, die Langhantel ächzte unter dem Gewicht, während ihr Körper sich vom Boden aufrichtete, Muskeln unter ihrer olivfarbenen Haut wellten. Ihr kastanienbraunes Haar, zu einem lockeren Wasserfallzopf geflochten, schwang bei jedem explosiven Heben, fing das schwache Licht ein und schimmerte wie poliertes Kupfer. Sie war 26, französisches Feuer in einem athletisch schlanken Körper, 1,68 Meter pure Energie, olivfarbene Haut glänzend unter den spartanischen Lichtern, jeder Schweißtropfen zeichnete Pfade nach, denen ich mit den Augen folgen musste. Ich konnte den Blick nicht abwenden, mein Atem stockte, als ich mir die Hitze vorstellte, die von ihrem Körper ausging, die Art, wie ihre Leggings die straffen Linien ihrer Oberschenkel und ihres Arsches umspannten. Etwas an der Art, wie ihre haselnussbraunen Augen zum Spiegel huschten, als spüre sie meine Präsenz, jagte einen Schock durch mich, einen elektrischen Kick, der sich tief in meinem Bauch sammelte und ein Verlangen weckte, das ich bis jetzt ignoriert hatte. Sie hielt oben in einer Wiederholung inne, Hüften nach hinten geschoben, Muskeln gespannt, und behielt die Pose bei – keine bloße Form, sondern Einladung, ihre Silhouette vor dem Spiegel wie eine zum Leben erwachte Skulptur. Unsere Blicke trafen sich im Spiegelbild, ihre Lippen bogen sich zu einem wissenden Halblächeln, das meinen Mund austrocknete, meinen Verstand mit Möglichkeiten rasen...