Margots Geflüsterte Annäherung

Das Fitnessstudio war an diesem späten Nachmittag fast leer, eine jener ruhigen Stunden, in denen das Klirren der Gewichte zu Echos verblasste und die Luft schwer hing mit dem Geruch von Gummimatten und schwachem Schweiß. Die schwachen Deckenlichter warfen lange Schatten über die Geräte und verwandelten den weiten Raum in ein intimes Labyrinth, und ich konnte mein eigenes Atmen hören, gleichmäßig gegen das ferne Summen der Belüftung. Ich sah sie zuerst – Margot Girard, pure, gestaute Energie und mühelose Anmut, die sich am Klettergerüst abmühte, als wäre es ein alter Liebhaber, den sie nicht ganz bezwingen konnte. Jeder Klimmzug war eine Demonstration roher Entschlossenheit, ihr Körper stieg mit kontrollierter Kraft empor, die Muskeln in ihrem Rücken und Armen wellten sich unter dieser olivfarbenen Haut, die selbst im schwachen Licht zu glühen schien. Ihr kastanienbraunes Haar, zu einem lockeren Wasserfallzopf geflochten, schwang bei jedem entschlossenen Zug, Strähnen lösten sich und klebten an ihrer olivfarbenen Haut, feucht von den ersten Schweißperlen, die glänzende Spuren über ihre Schläfen und ihren Hals zogen. Sie war durch und durch Französin, dieser selbstbewusste Funke in ihren haselnussbraunen Augen zog mich von der anderen Seite des Raums an, ein Funke, der auf ungezähmte Leidenschaften und unausgesprochene Abenteuer hindeutete. Mit 26, ihrem athletisch schlanken Körper, der 1,68 m maß, bewegte sie sich, als gehörte der Raum ihr, jede Bewegung fließend und befehlend, mittelgroße Brüste hoben und senkten sich unter ihrem engen Tanktop, während ihre Brust sich mit Anstrengung hob. Ich spürte es damals, diesen Sog, als ich ihre Muskeln flexen sah, Schweiß glänzte auf ihrer schmalen Taille, die Art, wie ihr Tanktop an den subtilen Kurven klebte und die Kraft darunter umriss. Mein Kopf raste mit Bildern dessen, was dieser Körper jenseits des Gerüsts leisten könnte, der Gedanke jagte eine warme Welle durch mich, meine eigenen Muskeln spannten...