Madisons Wüsten-Garage-Inferno

Die Mojave-Sonne hämmerte wie ein Schmiedehammer auf einen Amboss, als ihr kirschroter Mustang seinen letzten Husten auf dem Randstreifen der Route 66 von sich gab. Madison Brooks stieg aus, mit langen orangefarbenen Wellen und sommersprossiger heller Haut, diese grünen Augen fixierten meine mit einem Funken, der nichts mit der Panne zu tun hatte. Ich hakte sie an meinen Abschleppwagen, spürte schon den Zug – nicht nur das Auto, sondern etwas Wilderes. Als wir in meine Garage rollten, summte die Luft vor Hitze und unausgesprochenen Versprechen. Ich hatte in meinen Jahren als Mechaniker in diesem gottverlassenen Außenposten jede Menge gestrandete Autofahrer gesehen, aber keine wie Madison Brooks. Sie kletterte aus der Kabine des Abschleppers mit der Anmut einer Frau, die jeden Raum eroberte, in dem sie auftauchte, ihr lebhaft orangefarbenes Haar fing das spätnachmittägliche Licht ein, das durch die schmutzigen Garagenfenster fiel. Diese grünen Augen, scharf und verspielt, scannten den Raum – mein Reich aus verrosteten Werkzeugen, halbzerlegten Motoren und ölverschmierten Betonböden, die schwarz unter dem Neonlichtsummen glänzten. „Sieht so aus, als hätte deine Kleine eine defekte Kraftstoffpumpe“, sagte ich und wischte mir das Fett von den Händen an einem Lappen ab, der mehr Fleck als Stoff war. Ich bin Riley Kane, und diese Werkstatt ist mein Königreich, seit ich sie vor einem Jahrzehnt von altem Hargrove gekauft habe. Mit fünfunddreißig kannte ich die Tricks der Wüste, aber Madison? Sie war ein Kurvenball aus den Lichterglanz von LA. Sie stemmte eine Hüfte gegen die Stoßstange des Mustangs und verschränkte die Arme unter ihrem schlanken athletischen Körper. Das weiße Tanktop schmiegte sich gerade genug an, um die 32C-Kurven darunter anzudeuten, Sommersprossen bedeckten ihre helle Haut wie Sterne am fahlen Himmel. „Kraftstoffpumpe, hm? Bist du so 'ne Art Zauberer hier draußen, Riley? Oder nur ein Cowboy mit Werkzeugkasten?“ Ihr flirtender Ton zauberte mir...