Madisons stürmischer Ranch-Fick

Der Blizzard heulte wie ein Tier draußen vor der Ranch, aber im Heuboden brannte Madison Brooks heißer als der Sturm. Ihre lebhaften orangenen Wellen klebten nass an ihrer sommersprossigen Haut, grüne Augen fixierten meine mit dem Versprechen von Verwüstung. Ich war Travis Holt, der grüblerische Reiter, der glaubte, Isolation zu kennen – bis sie sie zersplitterte, ihr schlanker athletischer Körper sich an mich drückte, Verführungen flüsternd inmitten des Donners. Der Wyoming-Blizzard traf wie ein Güterzug, verwandelte die Bergstraßen in ein weißes Albtraum-Chaos. Ich hatte Zäune repariert, als ich ihren Truck sah, der über die Zufahrt rutschte, Scheinwerfer durch den wirbelnden Schnee schnitten wie verzweifelte Leuchtfeuer. Sie bremste kurz vor dem Stall ab, und als ich bei ihr ankam, war sie schon draußen, knallte die Tür gegen den Wind, ihr lebhaft oranger Haar peitschte wild unter einer durchnässten Kapuze. „Verirrt?“, brüllte ich gegen den Sturm, packte ihren Arm, um sie zu stützen. Sie schaute hoch, diese grünen Augen blitzten mit einer Mischung aus Trotz und Erleichterung, Sommersprossen stark gegen ihre helle Haut, die vor Kälte gerötet war. Madison Brooks – das sagte sie mir später, zitternd in meiner Küche, während ich Whiskey am Feuer einschenkte. Schlanker athletischer Körperbau, alles sehnige Muskeln und Kurven, die ihr nasses Tanktop und die Jeans nicht verbargen, aber ich starrte nicht. Noch nicht. „Roadtrip aus Reno“, sagte sie, ihre Stimme warm trotz der Kälte, Hände um das Glas gelegt. „Jage Stürme, oder vielleicht laufe ich vor ihnen weg. Ich bin Madison. Und du?“ „Travis Holt. Das ist meine Ranch. Du kommst heute Nacht nirgendwo hin.“ Das Feuer knisterte, warf Schatten auf die rauen Balken, und sie lächelte – dieses selbstbewusste, flirtende Lippenkrümmen, das meinen Puls anpeitschte. Wir redeten stundenlang, Whiskey lockerte Zungen. Sie war abenteuerlustig, sagte sie, jagte immer den nächsten Kick. Pferde, sie hatte als...