Julias Nieselerwachen

Der Nebel klammerte sich an die Straßen im Mission District von San Francisco wie der Atem eines Liebhabers und verwandelte den Nachmittag in einen traumhaften Dunst. Ich stieß die Tür zum gemütlichen Eckcafé auf, die Glocke klingelte leise über mir, und schüttelte das Nieseln von meinem dunklen Mantel. Die Luft drinnen war dick vom Duft frischen Espressos und warmer Gebäckstücke, ein Zufluchtsort gegen die Kälte. Da sah ich sie – Julia Jansen, die niederländische Künstlerin, von der ich in Kunstkreisen geflüsterte Gerüchte gehört hatte. Sie saß an einem Ecktisch am beschlagenen Fenster, ihr hellbraunes, leicht welliges langes Haar fiel über eine Schulter, während sie wie besessen in ihr Notizbuch skizzierte. Ihre grünen Augen huschten kurz hoch, fingen meinen Blick mit einem launischen Funken auf, der meinen Puls beschleunigte. Sie war 24, schlank und bezaubernd bei 1,68 m, ihre helle Haut leuchtete unter den sanften Café-Lichtern, ovales Gesicht umrahmt von dieser bezaubernden Mähne. Mittelgroße Titten drückten sich dezent gegen ihren engen Pullover, ihre schmale Taille wurde von einem fließenden Rock betont, der auf lange, trainierte Beine darunter hindeutete. Sie trug eine einfache Künstlerschürze darüber, fleckig von Farbe und bohemienhaft, aber nichts war einfach an der Art, wie sie die Welt einfing – oder mich, anscheinend. Ihr Bleistift tanzte über die Seite und umriss meine grüblerischen Züge, während ich tropfend in der Tür stand. Ich war Alex Thorne, Fotograf, bekannt für meine harten, stimmungsvollen Porträts, aber in ihrem Blick fühlte ich mich entblößt, lebendig. Ich näherte mich, angezogen wie eine Motte von ihrer Flamme. „Darf ich mal sehen?“, fragte ich mit leiser Stimme. Sie lächelte, dieses bezaubernde, verspielte Krümmen ihrer Lippen, und neigte das Skizzenbuch. Es war ich – intensive Augen, stoppeliger Kiefer, das Gewicht unausgesprochener Geschichten. „Du bist grüblerische Perfektion“, sagte sie mit leichtem niederländischen Akzent, ihre Laune umhüllte mich. Das...