Isabellas öffentliche Versuchung

Ich konnte meinen Blick nicht von ihr abwenden, seit sie die Galerie betreten hatte. Isabella Wilson, diese schüchterne britische Schönheit mit ihrem langen, leicht welligen dunkelbraunen Haar, das wie ein Mitternachtswasserfall über ihren Rücken floss, stach sogar im Meer der Kunstliebhaber heraus. Mit 26 hatte sie diesen unschuldigen Reiz, ihre helle Haut leuchtete unter den sanften Galerielichtern, haselnussbraune Augen huschten nervös durch den überfüllten Raum. Sie war 1,68 m pure schlanke Perfektion, ihr ovales Gesicht von diesen Wellen umrahmt, mittelgroße Brüste dezent betont von einem eleganten schwarzen Kleid, das ihre schmale Taille umschmeichelte. Aber heute Abend war etwas anders – ein Seidentuch um ihren Hals drapiert, leuchtend rot gegen ihre helle Haut, wie ein Geheimnis, das sie zu verbergen versuchte. Die Galerie summte vor Geplauder, Champagnergläser klirrten, abstrakte Gemälde ragten groß an weißen Wänden auf, die Luft dick von Parfüm und Vorfreude. Ich, Marcus Blackwood, hatte sie wochenlang beobachtet, mein Puls raste jedes Mal, wenn sich unsere Wege bei diesen Events kreuzten. Sie wirkte aufgewühlt, Finger drehten am Rand des Tuchs, Lippen leicht geöffnet in leiser Unsicherheit. War es die Notiz, von der sie letztes Mal beiläufig gesprochen hatte? Ein Verehrer namens Victor? Was auch immer es war, es ließ ihre Wangen erröten, ihren schlanken Körper sich mit unausgesprochener Spannung winden. Ich nippte an meinem Drink, stellte mir vor, wie diese Unschuld ein wachsendes Feuer verbarg, eines, das ich zuvor in privaten Momenten angefacht hatte. Die Menge drängte, Lachen hallte wider, aber mein Fokus schärfte sich auf sie – diese langen Beine in High Heels, die Art, wie ihr Kleid an ihren Hüften klebte. Sie blickte zu mir, haselnussbraune Augen trafen meine, ein Funke der Erkenntnis gemischt mit etwas Wildem. Mein Herz raste; heute Abend, entschied ich, würde ich sie in die Schatten ziehen, sie das Tuch, die Notiz, alles...