Aylins Gestohlener Blick in die Kapitäns-Kajüte

Die Tür zu meinen Kajüten zischte hinter Aylin Yildiz zu, versiegelte uns im leisen Summen der Basis nach Dienstschluss. Ihre Uniform schmiegte sich an ihren schlanken Körper, aber es war dieser gestohlene Blick – honigbraune Augen, die unsicher und etwas Tieferes flackerten –, der mich packte. Gerüchte über ihre flinken Hände in der Infirmerie waren mir zu Ohren gekommen, und jetzt, unter dem Vorwand eines Nachbesprechungsgesprächs, wollte ich sehen, wie geschickt sie wirklich war. Der Tee dampfte zwischen uns, aber die echte Hitze baute sich in der Luft auf, dick mit unausgesprochenen Versprechen. Ich beobachtete Aylin, als sie in meine Kajüte trat, die Tür glitt mit einem leisen pneumatischen Seufzen zu, das die späte Stunde widerspiegelte. Der Raum war schwach beleuchtet von einer einzelnen Schreibtischlampe und dem silbernen Schimmer des Mondlichts, das durch das schmale Sichtfenster fiel und lange Schatten auf die polierten Metallböden warf. Sie stand da in ihrer knappen Uniform – eine eng anliegende olivgrüne Bluse, in einen knielangen Rock gesteckt, der ihre schlanken Beine betonte –, ihre reichen braunen Wellen fielen weich über ihre Schultern. Diese honigbraunen Augen huschten herum, nahmen die karge Luxus meiner Unterkunft in sich auf: den niedrigen Tisch mit dem dampfenden Tee, den breiten Schreibtisch mit Stapeln von Holopads, die Koje in der Ecke. „Rührt euch, Private Yildiz“, sagte ich, meine Stimme ruhig, aber durchtränkt von der Autorität, die mir nach Jahren als Kommandant dieses Außenpostens natürlich wurde. Sie entspannte sich ein wenig, ihre olivbraune Haut rötete sich leicht im Licht. Ich deutete auf den Stuhl mir gegenüber. „Ich habe Beeindruckendes über deine Arbeit in der Infirmerie gehört. Setz dich. Tee?“ Sie nickte, ließ sich graziös nieder, ihre Bewegungen süß und warm wie Sonnenlicht, das durch Wolken bricht. Als sie nach der Tasse griff, fing ihr silbernes Armband das Mondlicht ein, blitzte wie...