Abigails Mitternachtsklinik-Risiko

Die Krankenhausgänge zogen sich endlos unter den schwachen Neonlichtern der Mitternachtsschicht hin, eine geisterhafte Stille, die nur vom gelegentlichen Piep eines fernen Monitors unterbrochen wurde. Ich, Dr. Elias Thorne, verzog das Gesicht, als ich humpelnd zum Vorratsraum ging, meine „Verletzung“ pochte mit einer Mischung aus echtem Schmerz von einem langen Tag und der erfundenen Dringlichkeit, die ich für Abigail gesponnen hatte. Sie war das perfekte Ziel – 20 Jahre alt, kanadische Süße pur, mit diesem auffälligen lila Fischzopf, der wie eine verbotene Einladung über ihren Rücken schwang. Ihre haselnussbraunen Augen strahlten eine Empathie aus, die Stahl schmelzen konnte, und ihr zierlicher 1,68 m großer Körper, honigfarben und ovalgesichtig, bewegte sich mit einer Freundlichkeit, die meinen Puls beschleunigte. Ich hatte sie früher bei den Visitenrunden dabei erwischt, wie sie mich ansah, ihre mittelgroßen Brüste hoben und senkten sich bei jedem Atemzug unter ihrer knisternden Krankenschwesternuniform, der Stoff umschmeichelte ihre schmale Taille und ihren zierlichen Körper gerade genug, um zu reizen. „Doktor, Sie sehen aus, als bräuchten Sie Hilfe“, hatte sie gesagt, ihre Stimme weich, einfühlsam, und mich in dieses Netz gezogen. Nun, allein in der Nachtschicht, knisterte die Luft vor Risiko – die Chance, dass eine Schwester uns ertappt, der Kick ihrer Hände an mir in diesem engen Raum voller Verbände und Spritzen. Mein Kopf raste mit Gedanken daran, was ihre Empathie entfesseln könnte, wie ihre Freundlichkeit sich in etwas Rohes, Hungriges verwandeln könnte. Sie schloss die Tür auf, ihr langer lila Fischzopf streifte ihre Schulter, und winkte mich herein, die Tür klickte hinter uns zu wie ein Versprechen von Geheimnissen. Die Regale ragten um uns herum auf, Schatten tanzten, und ich lehnte mich dagegen, tat so, als hätte ich Schmerzen, und sah zu, wie sie mit besorgter Falte in der Stirn näherkam. Sie ahnte nicht, dass diese „Verletzung“ uns auf...