Retiro de Dao de Desejos Entrelaçados

A névoa se agarrava às Terras Altas escocesas acidentadas como o fôlego de um amante, envolvendo a mansão isolada em um manto de segredo. Eu, Marcus Hale, saí do táxi, minhas botas rangendo no cascalho da entrada enquanto a fachada de pedra antiga se erguia à minha frente. Retiro de Escritores das Terras Altas—criação de Elena Voss, um refúgio para escribas em busca de inspiração crua em meio aos pântanos selvagens. Mas enquanto eu arrastava minha mala pelos degraus gastos, não era a promessa de avanços literários que acelerava meu pulso. Era ela. Dao Mongkol. Ela estava ao lado da grande porta de carvalho, emoldurada contra o crepúsculo que se dissipava, seus longos cabelos castanhos ondulados caindo como seda escura sobre seus ombros bronzeados quentes. Aos 25 anos, essa beleza tailandesa incorporava um romance sonhador, seu rosto oval suave mas enigmático, olhos castanhos escuros guardando segredos mais profundos que os lagos abaixo. Elena, nossa ousada anfitriã com sua eficiência alemã afiada e tons sensuais, me cumprimentou com um sorriso cúmplice. “Marcus, querido, você chegou bem na hora. Dao tem tecido histórias que exigem... colaboração.” Dao se virou, seu corpo esguio de 1,68m coberto por um suéter verde justo que abraçava seus peitos médios e cintura estreita, combinado com jeans que delineavam suas pernas atléticas e finas. Seu sorriso era hesitante, romântico, como um poeta recitando versos sob o luar. Apertamos as mãos, seu toque se demorando, elétrico no ar frio. Dentro, a mansão exalava história—painéis de madeira polida, lareiras rugindo, bibliotecas abarrotadas de tomos encadernados em couro. Escritores circulavam: Lila Chen, a romancista chinesa intensa com um olhar predatório; Ronan, o poeta irlandês sombrio que reivindicava as sombras como sua musa. Mas Dao me atraía, seu diário agarrado como um talismã, páginas transbordando desejos não ditos. Naquela noite, ao lado...