O Voto Eterno de Abigail na Capela do Crepúsculo

A capela do crepúsculo ficava escondida nas florestas sussurrantes fora de Montreal, suas antigas paredes de pedra banhadas na luz moribunda de um sol carmesim. Vitrais retratavam santos em êxtase eterno, suas cores sangrando na nave como vinho derramado. Abigail Ouellet, a beldade canadense petite com cabelo lilás trançado em uma fishtail que caía pelas costas, ajoelhou-se no altar. Aos 20 anos, sua pele mel brilhava sob a luz tremeluzente das velas, olhos cor de avelã refletindo uma mistura de devoção e fome ousada. Vestida em um vestido de renda branca transparente que grudava em seu corpo pequeno, insinuando as curvas médias por baixo, ela traçava a cruz de madeira gasta com dedos trêmulos. Não era um lugar de culto comum; era seu santuário para o proibido, onde a fé se torcia em rito carnal. Ela os havia convidado aqui—Luc Beaumont, o francês-canadense durão com olhos cinza-tempestade e corpo forjado por escaladas em montanhas; Marie Duval, sua confidente empática com cachos castanhos soltos e um toque gentil que escondia seu espírito selvagem; e Elena Rossi, a italiana fogosa transplantada cujas pele oliva e cachos escuros prometiam paixão indomada. Juntos, eles renovariam votos não de papel e padre, mas de corpos entrelaçados em ritual. O coração de Abigail disparava com o peso disso. Sua bondade sempre atraía as pessoas, sua empatia tecendo laços, mas naquela noite, ela regia a sinfonia. O ar pairava pesado com incenso—mirra e sândalo—despertando impulsos primais. Ela se levantou, o vestido sussurrando contra suas coxas, e acendeu a vela final, sua chama dançando como a língua de um amante. Sombras se alongavam, cobrindo o altar em intimidade. Os passos de Luc ecoaram primeiro, depois a risada suave de Marie, o zumbido sensual de Elena. Eles se reuniram, olhares se travando em promessa silenciosa. A respiração de Abigail...