O Pacto de Chantagem no Quarto de Abigail com sua Rival

O brilho suave de uma dúzia de velas tremeluzia pelos confins íntimos do quarto de Abigail Ouellet, lançando sombras dançantes nas paredes forradas de veludo e na cama de dossel antiga que dominava o espaço. O ar estava carregado com o cheiro de jasmim e baunilha das pavio acesos, um santuário que Abigail tinha montado pra momentos de reflexão tranquila no meio da vida agitada dela como modelo em ascensão. Aos 20 anos, a beldade canadense petite com seu cabelo lilás trançado em uma longa trança de peixe sentia um raro senso de controle ali, sua pele mel brilhando quentinha na luz baixa, olhos cor de avelã refletindo as chamas como brasas escondidas. Seu rosto oval, emoldurado por aquela trança única caindo pelas costas, carregava uma expressão de empatia gentil mesmo agora, enquanto a incerteza se infiltrava. Ela andava de um lado pro outro no tapete persa felpudo vestindo um robe de seda que grudava no corpo petite de 1,68m, os seios médios sutilmente marcados no tecido, seu corpo atlético e magro tenso de expectativa. Elena Rossi tinha mandado uma mensagem uma hora atrás, exigindo uma reunião particular bem nesse quarto — o domínio próprio de Abigail. Elena, sua rival de língua afiada do circuito de modelos, com pele oliva e cabelo preto como breu, sempre exalava uma confiança predatória que fazia a natureza empática de Abigail vacilar. O que ela poderia querer? A mente de Abigail corria com possibilidades: sessões roubadas, rumores sussurrados, ou pior, as fotos comprometedoras daquela festa louca do mês passado que Elena tinha dado a entender que tinha. A porta rangeu abrindo, e Elena escorregou pra dentro como uma sombra, seu vestido de grife abraçando as curvas, olhos brilhando com inocência fingida. "Abigail, querida", ela ronronou, o sotaque italiano pingando veneno doce, "a gente precisa...