Tentation au Gala de Giang

Je me tenais à l'entrée de la grande salle de bal à Hanoï, l'air chargé du parfum de jasmin et de teck vieilli du gala culturel opulent que j'avais organisé. Des lustres en cristal diffusaient une lueur dorée sur la foule d'élite — diplomates, artistes et dignitaires vietnamiens se mélangeant dans un océan de costumes sur mesure et d'ao dais élégants. Mais mes yeux étaient rivés sur elle : Giang Ly, la beauté vietnamienne énigmatique qui m'avait captivé depuis notre première rencontre. À 26 ans, elle glissait comme de la soie liquide à travers la foule, son corps élancé de 1m68 enveloppé dans un qipao écarlate qui épousait parfaitement sa peau tannée claire et sa poitrine moyenne. Le col haut encadrait son visage ovale, ses yeux marron foncé pétillants de mystère, ses longs cheveux châtain clair relevés en un chignon bas qui suppliait d'être défait. Le tissu fendu haut sur sa cuisse révélait des éclats de jambe à chaque pas, provoquant des murmures dans la foule. Elle était plus que captivante ; elle était une tempête incarnée, sa présence m'attirant comme la gravité. Je l'avais invitée ici ce soir, conscient des risques — ma vie à Hanoï en tant qu'expatrié français homme d'affaires était déjà assez compliquée sans cette attirance pour elle. Pourtant, quand elle balaya la salle du regard et que nos yeux se croisèrent, un sourire malicieux incurva ses lèvres pleines. Mon pouls s'accéléra. Ce gala était censé célébrer les liens franco-vietnamiens, mais pour moi, c'était la scène de notre danse dangereuse. Lena Tran, mon assistante et confidente de Giang, planait non loin, son regard complice me mettant en garde contre les yeux qui nous observaient. Giang s'approcha, ses hanches ondulant subtilement, le qipao murmurant contre son corps. « Marc », ronronna-t-elle avec cet accent doux, « ton...