Le Cercle d'Excès de Giang

Je me tenais dans l'ombre de la galerie secrète, l'air chargé de l'odeur de toiles anciennes et de la lueur vacillante des bougies. Le cercle d'art underground n'était pas une réunion ordinaire ; c'était un monde clandestin où l'élite de Hanoï abandonnait ses inhibitions au milieu d'installations provocantes — sculptures nues se tordant dans un extase éternelle, peintures de membres entremêlés dégoulinant de passion barbouillée d'huile. Moi, Marc Duval, j'avais été attiré dans ce cercle par des murmures d'excès, mon sang d'expatrié français exalté par la promesse d'hédonisme débridé dans cette ville exotique. Mais ce soir, mon anticipation se concentrait sur elle : Giang Ly, la beauté vietnamienne énigmatique que Lena Tran m'avait promis d'amener. Lena, avec ses cheveux blonds teints cascadant sauvagement, m'avait envoyé un texto plus tôt : « Elle est prête à plonger profond. Retrouve-nous à la porte noire. » Giang était un mystère même pour ses amis les plus proches — mince, posée, avec des cheveux châtain clair relevés en un chignon bas qui suppliait d'être défait. À 26 ans, son visage ovale et ses yeux marron foncé recelaient une profondeur captivante, sa peau tannée claire luisant sous les spots tamisés. J'avais vu des photos : 1m68 de grâce élancée, seins moyens laissant deviner un feu caché. Ce soir, dans une robe noire moulante qui épousait sa taille fine, elle allait entrer dans notre monde. La porte grinça, et elles étaient là. Lena menait la danse, son rire résonnant comme l'appel d'une sirène, le bras passé sous celui de Giang. Les yeux de Giang balayaient la pièce — corps vautrés sur des chaises longues en velours, gémissements doux ponctuant le jazz ambiant. Son expression mélangeait curiosité et séduction gardée, lèvres légèrement entrouvertes comme pour goûter l'atmosphère électrique. « Marc », ronronna Lena, tirant Giang en avant....