Risque à la Clinique de Minuit d'Abigail

Les couloirs de l'hôpital s'étendaient à l'infini sous les lumières fluorescentes tamisées du service de nuit, un silence spectral brisé seulement par le bip occasionnel d'un moniteur lointain. Moi, le Dr. Elias Thorne, je grimaçai en boitant vers l'armoire à fournitures, ma « blessure » pulsant d'un mélange de douleur réelle due à une longue journée et de l'urgence fabriquée que j'avais inventée pour Abigail. Elle était la proie parfaite — 20 ans, la douceur canadienne incarnée, avec cette frappe tresse en queue de poisson lilas qui balançait dans son dos comme une invitation interdite. Ses yeux noisette dégageaient une empathie capable de faire fondre l'acier, et son petit corps de 1m68, peau miel et visage ovale, se mouvait avec une gentillesse qui faisait accélérer mon pouls. Je l'avais surprise à me lancer des regards pendant les rondes plus tôt, sa poitrine moyenne se soulevant à chaque respiration sous son uniforme d'infirmière impeccable, le tissu épousant sa taille étroite et son corps menu juste assez pour taquiner. « Docteur, on dirait que vous avez besoin d'aide », avait-elle dit, sa voix douce et empathique, me tirant dans cette toile. Maintenant, seuls en service de nuit, le risque électrifiait l'air — la chance qu'une infirmière nous surprenne, le frisson de ses mains sur moi dans cet espace exigu rempli de bandages et de seringues. Mon esprit s'emballait avec ce que son empathie pourrait déclencher, comment sa gentillesse pourrait se tordre en quelque chose de brut, affamé. Elle déverrouilla la porte, sa longue tresse lilas effleurant son épaule, et me fit entrer, la porte claquant derrière nous comme une promesse de secrets. Les étagères nous dominaient, les ombres dansant, et je m'adossai à elles, feignant la douleur, la regardant approcher avec ce pli soucieux sur son front. Elle ignorait peu que cette...