L'Étincelle du Festival d'Abigail s'Enflamme

Je posai le pied sur la plage baignée de clair de lune, l'air épais de sel et le rythme sourd des tambours résonnant du cœur du festival. La réunion hippie de Lila battait son plein, des feux de camp crépitant le long de la rive, projetant des ombres dansantes sur des peaux nues et des tentes colorées. Les rires se mêlaient au fracas des vagues, et l'odeur de patchouli et d'herbe flottait lourdement. C'est alors que je la vis — Abigail, ma douce et empathique Abigail, transformée. Elle se tenait au centre du cercle de tambours, son petit corps de 1m68 orné de tourbillons de peinture corporelle imitant d'anciennes runes, luisant sous la lumière des flammes. Ses longs cheveux lilas étaient tressés en une natte en queue de poisson qui cascadait dans son dos comme une rivière pourpre, encadrant son visage ovale à la peau miel qui scintillait. Ses yeux noisette pétillaient d'un mélange de gentillesse et de quelque chose de plus sauvage, sa poitrine moyenne se soulevant doucement à chaque souffle sous un paréo transparent taché de peinture. Elle était l'« oracle guérisseur » ce soir, m'avait dit Lila plus tôt, guidant les fêtards à travers une libération spirituelle. La nature bienveillante d'Abigail la rendait parfaite pour ça — toujours à mettre les autres en premier, son empathie attirant les gens comme des papillons de nuit. Mais la voir ainsi, vulnérable et pourtant imposante, remuait quelque chose de profond en moi. Finn Harlow, c'est moi, son amant des jours à la clinique, observant des bords tandis que des inconnus s'approchaient d'elle, mains tendues pour des bénédictions. Son petit corps bougeait avec grâce, les hanches ondulant au rythme des tambours, la peinture accentuant chaque courbe. Je sentais une attraction, une tension montant dans ma poitrine. Était-ce juste un jeu, ou...