Le Règlement de Compte de la Note Fantôme de Carolina

Je l’ai repérée au moment où elle s’est glissée par la porte ombreuse du Eclipse Lounge, le cœur palpitant de notre club de jazz rival. Carolina Jiménez, cette beauté mexicaine sereine avec ses longs cheveux blonds droits cascadant comme un voile doré le long de son dos bronzé chaud, se déplaçait comme un fantôme à travers la brume sombre de la fumée de cigarette et des lumières de scène ambrées. À 19 ans, elle se tenait avec une grâce tranquille qui démentait la tempête que je savais bouillonner à l’intérieur de son visage ovale, ces yeux brun foncé scrutant la foule avec une intensité calme. Son corps élancé de 1m68, vêtu d’une robe fourreau noire moulante qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine, murmurait des promesses de fragilité et de feu. Le pendentif autour de son cou — une mystérieuse chaîne d’argent avec une note gravée qu’elle n’avait jamais expliquée — scintillait sous les faibles lumières, attirant mon regard comme l’appel d’une sirène. Le club pulsait au rythme des gémissements sensuels du saxophone, l’air épais de bourbon et de désir, des banquettes de velours bordant le périmètre VIP où des accords plus sombres que la nuit étaient scellés. J’attendais, Victor Lang, parrain de cet empire des ombres, sirotant un scotch tandis que les murmures sur la overdose de son amant défunt tournaient comme des vautours. Elle pensait s’infiltrer pour des réponses, mais j’avais la vérité : son homme me devait gros, et ses dettes l’avaient achevé. La rage bouillonnait dans mes veines alors qu’elle approchait, ses pas hésitants mais déterminés, ses talons claquant doucement sur le sol poli. Nos regards se verrouillèrent à travers la pièce, et à cet instant, je sentis l’attraction — la haine tordue par la faim. Elle était venue régler ses comptes avec des...