La Dernière Descente de Delfina dans le Chaos Libéré

La tempête rugissait dehors contre les fenêtres du cockpit comme un dieu vengeur, la foudre zébrant les épais nuages noirs tandis que notre Boeing 737 tanguait et tremblait à 10 600 mètres d'altitude. La pluie fouettait la carlingue en nappes incessantes, et le tonnerre grondait si près qu'il vibrait à travers les commandes dans mes mains. J'agrippai le manche plus fort, le capitaine Rafael Soto, trente-huit ans, avec une décennie de vol à mon actif, mais rien ne m'avait préparé à ça — ni les turbulences, ni le tourbillon émotionnel qui couvait derrière la porte du cockpit. Delfina García était sanglée sur le siège sauteur juste derrière moi, sa peau moka luisant faiblement sous les lumières rouges d'urgence tamisées, ses longues vagues noires ébouriffées encadrant son visage ovale. Ses yeux marron chocolat, d'habitude féroces de ce feu argentin, abritaient maintenant leur propre tempête — douleur, désir, fureur non résolue de notre dernière rencontre à Buenos Aires. Elle avait 22 ans, mince et 1m68, ses seins moyens se soulevant et s'abaissant à chaque secousse turbulente, vêtue d'un chemisier blanc moulant qui collait à son corps athlétique et svelte à cause de l'humidité qui s'infiltrait. Je l'avais ramenée chez elle par faveur, du moins me le disais-je, après le chaos de ses contrats de mannequinat transformé en toile d'araignée de jalousie et de menaces de figures obscures de son passé. Lila Torres, ma copilote et amante occasionnelle, avait fait partie de ce merdier — sa trahison avait profondément blessé Delfina. Mais maintenant, avec l'autopilote peinant et les lumières de la cabine clignotant, la main de Delfina effleura mon épaule, envoyant une décharge en moi plus chaude que n'importe quel éclair. « Rafael », murmura-t-elle, sa voix rauque par-dessus le rugissement des moteurs et du vent, « on ne peut pas continuer à...