El sabotaje de Chloe enciende la rebeldía

El callejón trasero detrás del gran teatro latía con el rugido amortiguado de la multitud adentro, preparándose para la exhibición de la noche. Lámparas de sodio tenues proyectaban sombras largas y dentadas sobre las paredes de ladrillo cubiertas de grafitis, y el aire estaba cargado con el olor a asfalto empapado por la lluvia y humo de cigarrillos lejano. Yo, Rico Santos, me apoyaba contra un contenedor oxidado, mi corazón latiendo no por la brisa fría de la noche, sino por el mensaje urgente que Chloe me había enviado veinte minutos antes: 'Callejón. Ahora. Te necesito.' Nos conocíamos desde hacía meses en el circuito de modelaje —ella, la ambiciosa australiana de 22 años, un torbellino con cabello castaño ondulado largo que captaba la luz como olas del océano, ojos avellana afilados por la determinación, y un cuerpo esbelto de 1,68 m que volvía cabezas en cada pasarela. Amigable, siempre luciendo esa sonrisa de megavatios, pero esta noche algo andaba mal. Lo sentía en las tripas. Chloe Thomas no era de las que entraban en pánico; su esencia era pura ambición de acero. Mientras sus tacones repiqueteaban contra el pavimento irregular, salió por la puerta del escenario, su elegante vestido de cóctel negro abrazando su piel marfileña y sus tetas medianas, la tela brillando bajo las luces tenues. Su rostro ovalado estaba pálido, labios apretados, esos ojos avellana abiertos con una mezcla de miedo y furia. Me vio y corrió hacia mí, su cabello castaño ondulado largo cayendo salvajemente sobre sus hombros. 'Rico', susurró, voz temblorosa mientras me agarraba los brazos, 'Lena me está chantajeando. Saboteó mi look final —lo cambió por basura para arruinarme en el escenario. Tiene fotos, amenaza con filtrarlas si no me retiro.' Su aliento salía en jadeos cortos, su cuerpo presionándose contra el mío, el calor...