El Reckoning de la Nota Fantasma de Carolina

La vi en el momento en que se coló por la puerta en sombras del Eclipse Lounge, el corazón palpitante de nuestro club de jazz rival. Carolina Jiménez, esa belleza mexicana serena con su largo cabello rubio liso cayendo como un velo dorado por su cálida espalda bronceada, se movía como un fantasma a través de la bruma tenue del humo de cigarrillos y las luces ámbar del escenario. A sus 19 años, se portaba con una gracia tranquila que desmentía la tormenta que sabía que bullía dentro de su rostro ovalado, esos ojos marrón oscuro escaneando la multitud con intensidad callada. Su esbelta figura de 1,68 m, vestida con un elegante vestido negro de tirantes que se ceñía a sus tetas medianas y su estrecha cintura, susurraba promesas de fragilidad y fuego. El colgante alrededor de su cuello—una misteriosa cadena plateada con una nota grabada que nunca había explicado—brillaba bajo las luces bajas, atrayendo mi mirada como el llamado de una sirena. El club latía con lamentos sensuales de saxofón, el aire espeso con bourbon y deseo, cabinas de terciopelo bordeando el perímetro VIP donde se sellaban tratos más oscuros que la noche. Yo había estado esperando, Victor Lang, rey del imperio en sombras, bebiendo un scotch mientras los susurros sobre la sobredosis de su amante tardío circulaban como buitres. Ella pensaba que se colaba para buscar respuestas, pero yo tenía la verdad: su hombre me debía una fortuna, y sus deudas lo habían terminado. La rabia hervía en mis venas mientras ella se acercaba, sus pasos vacilantes pero decididos, tacones cliqueando suavemente en el piso pulido. Nuestros ojos se encontraron al otro lado de la habitación, y en ese instante, sentí el tirón—odio retorcido con hambre. Estaba aquí para ajustar cuentas con fantasmas, pero me encontraría a mí...