Harpers Schattenanspruch in der Gasse

Ich umklammerte Harpers Hand fester als beabsichtigt und zog sie durch das pulsierende Nachtleben Sydneys in die schmale, regennasse Hintergasse hinter dem dröhnenden Club. Die Neonschilder von der Hauptstraße bluteten Pink und elektrisches Blau in die Pfützen zu unseren Füßen und warfen unregelmäßige Glühen auf die mit Graffiti übersäten Ziegelwände. Harper Walker, meine australische Feuerkracherin mit diesem entspannten Vibe, der einen Sturm verbarg, lachte leise, während der Nieselregen ihre langen blonden weichen Wellen benetzte und sie an ihre olivfarbene Haut kleben ließ. Mit 24 Jahren, ihrem schlanken 1,68 m Rahmen und mittelgroßen Titten, die gerade genug gegen ihr enges schwarzes Crop-Top und ihre zerrissenen Jeans drückten, sah sie aus wie Sünde in cooler Gleichgültigkeit verpackt. Aber heute Nacht, nach Roccos selbstgefälligem Warning vorhin – „Sie spielt mit dem Feuer, Kumpel, und du verbrennst dich“ – musste ich sie mir holen, genau hier, wo das Risiko mein Blut zum Kochen brachte. Die Gasse roch nach nassem Beton und entferntem Müll, das ferne Wummern des Basses vibrierte durch die Wände wie ein Herzschlag. Harpers braune Augen funkelten schelmisch im flackernden Licht, ihr ovales Gesicht neigte sich zu meinem hoch. „Elias Kane, du zerrst mich hier raus wie ein Höhlenmensch“, neckte sie mit ihrer perfekten Aussie-Sprechweise, entspannt, aber mit Herausforderung. Ich spürte die Spannung in mir ansteigen, obsessive Gedanken flüsterten, dass Rocco am Tresen zu nah an ihr gewesen war, seine Hand zu lange an ihrer Taille. Sie war mein Schattenanspruch, öffentliches Risiko hin oder her. Ich zog das silberne Feuerzeug aus meiner Tasche – das, das sie mir gegeben hatte, unser Signal – und klappte es auf, die kleine Flamme tanzte im Regen wie eine Provokation. Ihre Lippen bogen sich, die coole Fassade brach auf zu Hunger. Die Welt schrumpfte auf sie, den Regen, die neonfarbenen Schatten zusammen, die versprachen, was kommen...