Avas Gestohlene Geheimnisse

Das schäbige Motel am Rande der Stadt stank nach abgestandenem Rauch und Verzweiflung, sein Neonschild flackerte wie ein sterbender Herzschlag gegen den Nachthimmel. Zimmer 13, versteckt am Ende eines gesprungenen Asphaltparkplatzes, war der Ort, wo die echten Spiele stattfanden – After-Hours-Pokernächte für die, die sich die Casinos nicht leisten konnten, aber den Kick suchten. Ich, Dr. Elias Hart, hatte hier nichts zu suchen. Tagsüber war ich der gefasste Therapeut, der in meinem makellosen Büro Seelen entwirrte. Nachts jagte ich den Rausch hoher Einsätze, der Chip brannte ein Loch in meine Tasche – der mit Daten im Wert von Vermögen, gestohlen aus Schatten, die ich nicht ganz verstand. Da betrat sie den Raum. Ava Williams, meine 19-jährige Patientin, alles Porzellanhaut und aschblondes Haar zu einem unordentlichen Dutt hochgesteckt, der kalkulierte Unordnung schrie. Ihre grauen Augen scannten den Raum wie ein Raubtier in Schafskleidern, ihr schlanker 5'6"-Körper in einem engen schwarzen Kleid, das ihre mittelgroßen Titten und schmale Taille umschmeichelte. Sie kam seit Wochen zu mir, redete von Familienzwängen, einem fehlenden Chip mit Geheimnissen, die ihre Linie ruinieren könnten. Die intelligente, neugierige Ava, die immer tiefer grub als erlaubt. Nun infiltrierte sie diese Höhle der Laster, ihr ovales Gesicht entschlossen. Die anderen Spieler – raue Typen aus der Stadt – musterten sie misstrauisch, aber ich spürte einen Ruck. Unsere Sitzungen hatten um Tabus getanzt, ihre Verletzlichkeit hatte durchgeblitzt wie Sonnenlicht auf Frost. Sie glitt auf den Stuhl mir gegenüber, ihre Porzellanhaut leuchtete unter der harten Glühbirne, Lippen bogen sich zu einem wissenden Lächeln. „Dr. Hart“, schnurrte sie mit tiefer Stimme, „was für ein Zufall, dich hier zu treffen.“ Mein Puls raste. Das war kein Zufall. Sie wollte den Chip, und etwas sagte mir, sie würde jede Waffe aus ihrem Arsenal einsetzen. Die Karten wurden verteilt, die Spannung verdichtete sich, schwer von unausgesprochenen...