Amelias pozierte Hingabe

Ich stand in der Mitte meines Loft-Studios, das späte Nachmittagslicht fiel durch die hohen, bogigen Fenster, die auf die geschäftige Stadt unter uns hinabblickten. Der Raum war mein Heiligtum, eine umgebaute Lagerhalle mit rohen Ziegelwänden, geschmückt mit halbfertigen Leinwänden und Skizzen von Frauen in verschiedenen Stadien der Entblößung. Staffeleien standen wie Wächter da, und die Luft trug den schwachen Duft von Ölfarben und Terpentin, vermischt mit dem frischen Aroma des Jasmin-Räucherstäbchens, das ich zuvor angezündet hatte, um die Stimmung zu setzen. Heute war etwas Besonderes; ich hatte Amelia Davis eingeladen, das grazile 23-jährige amerikanische Model, dessen Fotos mich online gefesselt hatten. Ihr langes, welliges braunes Haar, ihre helle Haut und diese stechend grünen Augen versprachen eine Muse wie keine andere. Sie kam pünktlich, klopfte leise an die schwere Holztür. Als ich öffnete, stand sie da, gefasst wie immer in einem schlichten schwarzen Wickelkleid, das ihren schlanken 1,68 m Körper umschmeichelte, ihre mittelgroßen Titten und ihre schmale Taille betonte. Um ihren Hals hing das Medaillon – eine zarte Silberkette mit einem tropfenförmigen Rubin, den ich ihr als „Willkommensgeschenk“ geschickt hatte. Es ruhte direkt über ihrem ovalen Gesicht und lenkte meinen Blick auf das subtile Heben und Senken ihrer Brust. „Marcus Hale?“, fragte sie, ihre Stimme weich, aber fest, grüne Augen trafen meine mit einer Mischung aus Neugier und Vorsicht. „Willkommen, Amelia“, erwiderte ich und trat zur Seite, um sie einzulassen. Ich beobachtete ihre Bewegungen, jeder Schritt graziös, ihr welliges langes Haar fiel über ihre Schultern. Sie nahm das Loft in Augenschein – die Abdeckplanen auf dem Boden, die große Leinwand, die auf der Hauptstaffelei vorbereitet war, die Samtchaise, perfekt unter dem Oberlicht positioniert. „Das ist intim“, murmelte sie, ein leichter Rotschimmer auf ihren hellen Wangen. Ich lächelte, spürte den ersten Hauch von Kommando. „Das ist der Sinn. Porträts erfordern Verletzlichkeit. Bist...