Финальный расчёт Милы в хоро

Барабаны грандиозного фестиваля в Пловдиве пульсировали ночью, как живое сердцебиение, затягивая всех в древний круг хоро. Я стоял на краю, уставившись глазами на Милу Иванову, пока она вилась среди танцующих, её длинные тёмно-каштановые волнистые волосы ловили свет факелов, её светлая оливковая кожа светилась от пота. Ей было двадцать два, стройная и грациозная, ростом пять футов шесть дюймов, её зелёные глаза сверкали той сладкой, искренней искрой, что с первого мгновения меня зацепила. В яркой красной народной юбке и вышитой блузке она двигалась, как воплощение дикого духа Болгарии — доступная, но неприкасаемая, сладкая, но яростно живая. Наши взгляды встретились через толпу, и в тот миг что-то сдвинулось. Её полуулыбка обещала секреты, побег от публичного веселья в нечто глубоко личное. Я почувствовал это в груди, тягу сильнее музыки, зная, что этот финал станет её расчётом — и моим. Холмовая смотровая площадка звала нас, звёзды наверху, фестиваль внизу, где ритмы сольются так, как толпа никогда не представит. Воздух был густым от запаха жареного мяса и цветущего жасмина, фестиваль ревел на полную, пока цепь хоро извивалась по булыжной площади старого города. Мила была в самом сердце, её стройное тело крутилось в идеальной синхронизации с кругом, руки сплетены со случайными людьми, но зелёные глаза искали мои. Я опирался на каменную стену, Алексей Восс, чужак, приехавший за культурой, но оставшийся ради неё. Она была сладкой с самого начала, та доступная теплота затянула меня в предыдущие ночи с общим ракией и смехом. Но сегодня, с финалом, нарастающим к крещендо, в её взгляде сквозила острота — обещание большего. Она вырвалась из цепи всего раз, якобы поправить красную юбку, но её путь привёл так близко, что пальцы коснулись моих. Электричество ударило меня, её касание задержалось на миг дольше. «Алексей», — прошептала она, голос еле слышен под скрипками и барабанами, — «на холм. Сейчас». Её дыхание теплое у моего уха, с...