Тремор нарушения Камиллы в Бухаресте

Впервые я увидел Камиллу Дюран в том бухарестском оперном театре — она была не просто видением, а провокацией, завёрнутой в шёлк. Роскошные люстры большого зала капали хрустальным светом на полированный мраморный пол, отбрасывая золотистый туман на элитную толпу, бормочущую тихими, изысканными голосами. Воздух был густым от смешанных ароматов дорогих духов, выдержанного коньяка и лёгкого, стойкого мускуса бархатной обивки, прогретой телами. Я пришёл сюда на инстинкте, привлечённый слухами о её присутствии, мой журналистский нюх чуял запах скандала, но ничто не подготовило меня к той сырой электрической энергии, которую она излучала. Её розовый, как жвачка, боб с прямыми концами ловил свет люстры, как запретный сигнал, обрамляя фарфоровое лицо так, что это кричало вызовом приглушённой элегантности зала. Эти нефритово-зелёные глаза, острые и непреклонные, как огранённые изумруды, впились в мои через переполненный придел с обещанием, от которого мой пульс сбился, внезапный гром в венах, заглушивший вежливый гомон вокруг. Я ярко помнил наше парижское интервью — её смех, как пузырьки шампанского, то, как она наклонилась вперёд, декольте дразнило меня посмотреть, слова пропитаны намёками, оставившие меня стояком и раздражённым на дни. Дерзкая, всегда дерзкая, она провела пальцами по ножке бокала шампанского, нежная ласка медленная и осознанная, маникюрные ногти блестели, обводя основание стакана, имитируя прикосновение куда более интимное. Её полные губы изогнулись в той полуулыбке, что говорила: она точно знает, что со мной делает, знает, как моё тело реагирует, как мой мозг несётся образами, сдирая этот шёлк, чтобы открыть огонь под ним. Дыхание у меня перехватило, жар скопился низко в животе, пока я представлял, как пересекаю зал, завладеваю этим ртом, чувствую, как она подаётся под мои руки. Воздух гудел от далёкого взлёта арий, высокие ноты сопрано вибрировали сквозь стены, как вздох любовника, но в тот миг настоящее представление было между нами, невидимая нить натягивалась, нарастая к чему-то, что ни один из нас не мог контролировать. Каждая клеточка...