Тремор коллаба Клары

Воздух в стокгольмском клубе вибрировал от предвкушения, низкий гул баса проникал сквозь половицы прямо в мои кости, пока я стоял в тени кулис сцены. Я смотрел, как она выходит в пульсирующее сердце стокгольмского клуба, Клара Эрикссон, с медово-белокурыми локонами, собранными в небрежный пучок, который так и просился, чтоб его распустили, её голубые глаза широко распахнуты от той сладкой нервозности, что она пыталась спрятать за веселой улыбкой. Запах её духов долетел до меня даже через всю комнату — что-то легкое и цветочное, прорезающее туман от сигаретного дыма и пролитого пива, что лип к закулисью как вторая кожа. В свои двадцать два она была видением стройного совершенства — 5'6" бледной грации, средние изгибы обтянуты сверкающим серебристым кроп-топом, что ловил хаотичные стробоскопы как жидкий лунный свет, и высокая черная юбка, качающаяся в такт её нерешительным шагам, притягивающая мой взгляд к легкому покачиванию её бедер. Мой пульс участился, глубже любого трека, что я когда-либо миксовал, когда я впитывал, как её бледная кожа светится под тусклым красным светом, безупречная и манящая. Мы собирались коллабить, мои опытные миксы вели её свежие сеты, но с того момента, как наши глаза встретились через переполненное закулисье, я почувствовал это: тремор. Не только в басе, что мы вместе дропнем, но в воздухе между нами, наэлектризованном как колонки, готовые ожить, электризующем возможностью, от которой моя кожа покрылась мурашками. Она нервно теребила свой деки, её стройные пальцы танцевали над контролами, бросая на меня робкий взгляд из-под ресниц, и я задался вопросом, чувствует ли она то же — притяжение, обещание того, что случится, когда свет погаснет и рев толпы затихнет, оставив только нас в послевкусии. В тот миг в моей голове пронеслись образы её локонов, распущенных под моими руками, её веселая улыбка, смягчившаяся в нечто более интимное, её тело, прижатое близко в тихие часы после того, как музыка умрет. Хаос от кричащих членов...