Тара на грани поклонения

Дверь в квартиру Тары распахнулась, и вот она стоит, подсвеченная тёплым сиянием лампы в коридоре, её тёмно-рыжие волосы уложены в те винтажные победные локоны, от которых она всегда выглядит как с календаря с пин-апами сороковых. Мягкий янтарный свет ловит глянцевые пряди, заставляя их переливаться, как полированный махагон, и я почти слышу лёгкий шорох её локонов, когда она наклоняет голову в знак приветствия. В свои двадцать два, с бледной кожей, усыпанной веснушками, и этими пронзительными голубыми глазами, которые впились в мои, она была видением, которое ударило меня, как глоток виски — гладко, жарко, невозможно отвести взгляд. Мой пульс мгновенно участился, волна жара хлынула по венам, пока её взгляд держал меня в плену, эти глаза искрились смесью игривости и обещания, от которой грудь сжалась в предвкушении. На ней было простое чёрное платье-комбинация, облегающее её стройную фигуру, подол слегка касался бёдер, дразня без усилий. Ткань липла к её изгибам, как вторая кожа, шелестя по ногам при каждом лёгком движении, и я поймал себя на том, что представляю мягкость под ней, как она поддастся моему прикосновению. «Имон», — сказала она, её ирландский акцент обвился вокруг моего имени, как дым, — «ты приехал». Звук её голоса, мелодичный и тёплый, послал дрожь по позвоночнику, обнимая меня интимнее любого объятия. Я шагнул внутрь, её аромат — ваниль и что-то цветочное — окутал меня, когда она закрыла дверь. Это было опьяняюще, смешиваясь с лёгким запахом свежего белья из её пространства, затягивая меня глубже в её мир с каждым вдохом. Мы кружили вокруг этого неделями, смс-ки становились флиртующими, звонки затягивались допоздна. Я прокручивал эти моменты в голове — ночные признания, смех, который становился хриплым, как её слова раздували этот пожар, теперь пылающий между нами. Сегодняшняя ночь была другой; она пригласила меня на ночь, без отговорок, только мы в её уютном пространстве с видом на город. Приглашение пришло смс-кой утром,...