Сдача Лияны в переулке

Переулок вонял пропитанным дождем мусором и далеким уличным фастфудом, но когда Лияна шагнула в тусклый свет, все обострилось. Ее миниатюрная фигурка обтянута облегающей черной блузкой и юбкой-карандаш, она обвела тени своими большими карими глазами, застенчивыми, но решительными. Я прислонился к стене с граффити, сердце колотилось. Это должно было быть о наводке на банду воров, но то, как ее губы приоткрылись, дыхание участилось, обещало нечто куда более опасное. Я ждал в этом узком Chinatown-переулке целую вечность, таком месте, где неон с главной улицы едва просачивался, окрашивая стены с граффити в болезненные розовые и синие тона. Воздух висел тяжелый от запаха жареной лапши с ближайшей тележки и легкой гнили вчерашнего дождя. Прижавшись спиной к прохладному кирпичу, я снова проверил телефон — ни слова от нее. Лияна Нуордин. Одно это имя будоражило, шепотом разносилась по подполью, как секрет, слишком вкусный, чтоб утаить. Потом она появилась у входа в переулок, сначала силуэт, миниатюрный и нерешительный, ее длинные каштановые волосы поймали случайный луч света. На ней была свежая черная блузка, облегающая ее хрупкую фигурку, и юбка-карандаш, заканчивающаяся чуть выше колен, деловая, но с краешком уязвимости. Ее карие глаза метнулись влево-вправо, прежде чем зацепиться за меня. Застенчивость читалась в них, но под ней тлел огонь. «Амир?» Ее голос был мягким, с легким акцентом, с протяжкой джаккартских улиц. Я кивнул, оттолкнувшись от стены. «Прямо здесь. Ты Лияна?» Она шагнула ближе, каблуки цокнули по неровному асфальту, теперь достаточно близко, чтоб я уловил ее духи — жасмин, слабый и одуряющий. «Мне нужна наводка на банду воров. Ту, что грабит рынки. Ты сказал, у тебя есть имена.» Я ухмыльнулся, скрестив руки. Адреналин уже жужжал между нами; это было не просто дело. Ее грудь вздымалась и опадала чуть слишком быстро, и я гадал, чувствует ли она то же — притяжение, опасность этого теневого угла. «Наводка стоит денег, крошка. Что предлагаешь?» Ее...