Расплата Изабеллы в дождливом Мадриде

Дождь хлестал по улицам Мадрида, как ревнивый любовник, но когда Изабелла забарабанила в мою дверь, промокшая и дрожащая, я понял, что настоящая буря только начинается. Ее темные глаза умоляли сквозь намокшие ресницы, та сладкая улыбка мерцала несмотря на холод. Я втащил ее внутрь, с бокалом вина в руке, и воздух сгустился от невысказанной нужды. Я и не подозревал, что ее секреты — и тот загадочный скетчбук — размотают нас обоих этой ночью. Гром катился, как далекий барабан, тряся окна моей скромной мадридской квартирки, когда я открыл дверь и увидел там Изабеллу Гарсию, насквозь мокрую от ливня. Ее длинные, слегка волнистые темно-каштановые волосы прилипли к оливковой коже темными прядями, а эти темно-каштановые глаза — широко распахнутые смесью облегчения и смущения — уставились в мои. «Лука, прости меня», — сказала она, голос еле слышен за ревом бури. «У меня дома свет мигнул, и я... я не хотела быть одна». Я молча отступил в сторону, сердце заколотилось быстрее. Мы были соседями месяцами, обменивались вежливыми улыбками в коридоре, но сегодня она выглядела иначе — уязвимой, почти хрупкой в своей мокрой кофте и джинсах, что облепили ее стройную фигурку. Я схватил полотенце из ванной и накинул ей на плечи, пальцы задержались на ее руках дольше нужного. «Заходи, Изабелла. Вина? Это минимум для девицы в потопе». Она тихо засмеялась, тот сладкий, дружелюбный звук разрезал напряжение, как солнечный луч облака. Мы уселись на диван, с бокалами риохи в руках, рубиновый напиток ловил свет лампы. Снаружи молния разрывала небо, освещая ее лицо резкими, красивыми контрастами. Она пила медленно, рассказывая о своей неделе — выставках искусства, бесконечном дожде, — но я чуял что-то потяжелее под ее словами. Избегание, наверное. Имя, которое она не произносила: Матео. Из барселонских сплетен, что я подслушал в доме. Но я не давил. Вместо этого долил ей вина, наши колени соприкоснулись случайно сначала, потом не...