Расплата Алисы у реки

Мягкое плещание Арно о каменную набережную было единственным звуком, который мог пробиться сквозь туман моей сосредоточенности, ритмичный шёпот, убаюкивавший меня в транс творчества, руки по локоть в прохладной, податливой глине, пока я лепил видения из воспоминаний. Пока не раздался её голос, прорезавший всё как внезапный ветерок с ароматом дикого жасмина с речных берегов. Алиса Бьянки стояла в дверях моей импровизированной мастерской у реки, её карамельный афро ловил золотистый свет, пробивавшийся сквозь листву тополей, каждый локон — каскад тёплого солнца, от которого у меня пальцы чесались их обвести, её нефритовые глаза впились в мои с той игривой вызовом, который я слишком хорошо знал, взгляд, всегда развязывавший мою сосредоточенность и будораживший что-то первобытное в глубине живота. Она сжимала в фарфоровых ладошках мой набросок, тот, что я накидал во время нашей последней жаркой перепалки по поводу заказа, бумага теперь слегка помятая, с отпечатком её хватки, будто она прижимала её к сердцу всю дорогу сюда. «Маттео, — произнесла она, её итальянский акцент обвивал моё имя как дым, томный и затяжной, вызывая воспоминания о ночных спорах в её студии, где слова переходили в касания, — ты думаешь, что можешь запечатлеть меня на бумаге, не заработав это сначала?» Я отложил инструмент, испачканный глиной, мокрый шлепок по верстаку эхом отозвался, чувствуя уже притяжение, ту магнитную тягу между нами, которая не имела ничего общего с искусством и всё — с огнём, который она зажгла, пламенем, тлевшим с нашей первой встречи в галерее во Флоренции, её смех прорезал толпу как зов сирены. Речной туман вились вокруг её ног, увлажняя подол ситцевого платья, крошечные капли собирались как драгоценности на шалфейной ткани, и я гадал, сколько мы ещё сможем кружить друг вокруг друга, прежде чем плотина рухнет, в голове мелькнуло, как ощущалось её тело, прижатое ко мне в украденные моменты, жар её кожи на фоне прохладного тосканского воздуха. Её уверенность была...