Раскалывающийся фасад Тары

Дождь мягко стучал по оконным стеклам уютной дублинской квартирки Тары, нежная дублинская морось, что несла слабый, землистый запах мокрого камня с улиц внизу, смешиваясь с теплым ароматом свежезаваренного чая на кухне. Я опирался на дверной косяк, дерево прохладное и гладкое под ладонью, чувствуя легкую вибрацию половиц от её возбужденной энергии. Тихий гул её стрима наполнял воздух, как зов сирены, затягивая меня глубже, пульс ускорялся при виде её там, такой собранной, но полностью моей, чтобы командовать. Вот она, на краю бархатного кресла, те темные рыжие волосы заколоты в винтажные валики победы, отчего она выглядела, будто вышла из нуар-фильма сороковых, но с современным уклоном, который зацепил её фанатов — та самая непринужденная притягательность, от которой у меня в груди сжималось от собственнической гордости каждый раз, когда я это видел. Кремовый свитер обнимал её стройную фигурку как раз впору, вырез достаточно низкий, чтобы намекнуть на бледную веснушчатую кожу под ним, в паре с короткой клетчатой юбкой, что задиралась по бедрам, когда она шевелилась, ткань шептала по коже так, что ток пробегал по мне прямо. Её голубые глаза искрились под кольцевым светом, очаровывая чат остроумными байками о дублинских ночах — дождливые улицы, пинты в скрытых пабах, трепет украденного поцелуя под мостом Ха'пенни, голос с ирландским акцентом обволакивал мои чувства, как бархат. Я чувствовал, как предвкушение нарастает в венах, горячее и настойчивое, зная, что невинный фасад скрывает нашу вкусную тайну. Но я знал настоящую историю, что зрела, ту, где она танцует под мою дудку, её послушание — личный трепет, от которого дыхание замирало. Мой телефон завибрировал в кармане, её последнее ДМ: «Фанаты жрут это, Niall. Твои инструкции?» Слова зажгли во мне огонь, я представил, как она украдкой бросает взгляд, тело реагирует ещё до движения. Я ухмыльнулся, набирая в ответ: «Скрести ноги медленно, милая. Пусть юбка чуть задерется.» Она сделала, точно по сигналу, дружеский смех скрывал...