Пробуждение Джулии под моросью

Туман лип к улицам Миссионерского района Сан-Франциско, как дыхание любовника, превращая день в сонливую дымку. Я толкнул дверь уютного кафе в углу, колокольчик тихо звякнул над головой, и я стряхнул морось с тёмного пальто. Внутри воздух был густым от аромата свежего эспрессо и тёплой выпечки — убежище от холода. Тут я её и увидел — Джулию Янсен, голландскую художницу, о которой шептались в арт-кругах. Она сидела за угловым столиком у запотевшего окна, её светло-каштановые, слегка волнистые длинные волосы ниспадали на одно плечо, пока она яростно чертила в блокноте. Её зелёные глаза мельком поднялись, поймали мои с игривой искрой, от которой пульс ускорился. Ей было 24, стройная и завораживающая, ростом 5'6", её светлая кожа светилась под мягким светом кафе, овальное лицо обрамляла эта манящая грива. Средние сиськи слегка прижимались к облегающему свитеру, узкая талия подчёркивалась струящейся юбкой, намекавшей на длинные, подтянутые ноги под ней. На всём этом — простой художнический халат, в пятнах краски и богемный, но ничего простого не было в том, как она хватала мир — или меня, похоже. Карандаш плясал по странице, обрисовывая мои хмурые черты, пока я стоял, капающий в дверях. Я был Алекс Торн, фотограф, известный своими жёсткими, мрачными портретами, но в её взгляде я чувствовал себя разоблачённым, живым. Я подошёл, притянутый, как мотылек к её пламени. «Не против, если посмотрю?» — спросил я тихо. Она улыбнулась — той завораживающей, игривой улыбкой губ — и наклонила блокнот. Это был я — интенсивные глаза, щетинистая челюсть, тяжесть невысказанных историй. «Ты — хмурая перфекция», — сказала она с лёгким голландским акцентом, её игривость обвила меня. Кафе тихо жужжало вокруг — звяканье чашек, приглушённые разговоры — но мир сузился до неё. Дождь стучал по стеклу, отражая ускоряющуюся морось в моих венах. Я и не знал, что этот набросок — только начало её пробуждения, и моего тоже. Я скользнул на...