Преобразившийся взгляд Алисы

Я стоял в тенистом углу своей студии, воздух был густым от запаха мокрой глины и предвкушения, смешанного с лёгким земляным ароматом свежей штукатурки и тонким ароматом кожи Алисы, который всегда витал здесь даже до её прихода. Сердце колотилось в груди, как ритмичный удар кувалды по камню, каждый удар отзывался одержимостью, которая пожирала меня месяцами. Алиса Бьянки, моя муза, моя одержимость, ступила на пьедестал под мягким светом софитов, её движения были плавными и уверенными, словно она знала о своей власти надо мной. В свои двадцать два, с кожей цвета фарфора, сияющей как оживший мрамор под тёплым светом ламп, и этими нефритово-зелёными глазами, которые могли распутать мужика одним взглядом, пронзая прямо в душу и разжигая желания, что я не осмеливался назвать вслух, она была воплощённой совершенством. Её длинные карамельные волосы в пышных афро-локонах ниспадали дико на плечи, обрамляя фигуру в форме песочных часов, которую так хотелось слепить, локоны мягко подпрыгивали с каждым вздохом, ловя свет в переливающихся бликах, отчего пальцы зудели от желания схватить глину. На ней было простое белое шёлковое платьице, облегающее средние сиськи и расширяющееся на бёдрах, подол дразняще касался бёдер, ткань в местах была такой прозрачной, что тени её форм просвечивали, намекая на изгибы под ней. Когда она приняла первую позу, одна рука на бедре, подбородок гордо задран, её игривая улыбка ударила меня как долото в грудь, посылая вспышку жара по венам, дыхание перехватило в горле. «Джованни», — промурлыкала она, её итальянский акцент обвил моё имя как бархат, густой и томный, каждый слог сочился обещанием, отчего колени подгибались, — «сегодня ты не просто лепишь глину. Ты лепишь меня». Её взгляд преобразился тогда, из уверенной модели в нечто более смелое, голодное — женщину, готовую направлять руку художника, превратить наш вуайеристский танец в нечто сырое и взаимное, глаза потемнели от намерения, отзываясь на бурю внутри меня. Я почувствовал это в костях:...