Полночное пробуждение Милы в сарае

Дождь хлестал как небесный суд, когда я подкатил к ранчо, гром гремел глубоко в моей груди. Вот она, силуэт в дверях сарая — видение медово-белокурых локонов и тихой силы, ухаживающая за лошадьми одна. Мила Андерсон, девушка, которая преследовала мои мысли с интервью. Я и не знал, что эта полночная буря снесёт все барьеры между нами, оставив только сырую, электрическую нужду. Стеклоочистители на моём старом Ford сражались с потопом, пока я маневрировал по грязной подъездной дорожке к ранчо Андерсонов. Было за полночь, и буря превратила просёлки в реки глины. Я взялся за работу наёмного рабочего по наитию — нужна была работа после скитаний по нефтяным полям Техаса, — но что-то в объявлении, в этой изоляции, потянуло меня сюда. Молния разорвала небо, осветив огромный сарай впереди, его двери приоткрыты, тёплый свет фонаря лился наружу. Я заглушил мотор и рванул сквозь ливень, ботинки чавкали. Ворвавшись внутрь, меня ударил запах сена и мокрой земли, а потом — она. Мила Андерсон стояла у стойла, втыкая вилы в свежую солому для беспокойной кобылы. Её медово-белокурые локоны были небрежно стянуты назад, пряди выбивались, обрамляя бледное лицо, голубые глаза острые от сосредоточенности. Она была стройнее, чем я представлял, все длинные ноги и тихая грация в выцветшей клетчатой рубашке и джинсах, что облепляли её как надо. «Ты, наверное, Трэвис», — сказала она, выпрямляясь с улыбкой, что прорезала гром. Голос у неё был мягкий, с той доступной прелестью, о которой слышал от её папаши по телефону. «Буря задержала?» «Ага, дороги — ад кромешный», — ответил я, стряхивая воду с шляпы. Вода капала с куртки, пока я вешал её на крюк. «Слышал, твой батя приболел. Решил начать сегодня ночью, осмотреться». Она кивнула, вытирая лоб. «Ценю. Джейк уехал за кормом до утра, а эти лошади не спят под гром». Мы влились в ритм — я таскал тюки, она проверяла засовы — наши...