Первое чернильное искушение Элиф

Дверь в мой номер распахнулась, и вот она — Элиф Демир, вся тайна в элегантной обёртке. Её зелёные глаза поймали золотой свет заката над Босфором, обещая секреты, которые только романист мог бы распутать. Я понял с того момента, как она шагнула внутрь с блокнотом в руке, что это интервью сотрёт все границы между профессиональным и первобытным. Её присутствие разбудило что-то глубоко внутри, голод по историям, которые она прятала за этой уверенной улыбкой. Я смотрел на неё через всю комнату, как поздний послеполуденный свет пробивался сквозь окна от пола до потолка в моём номере на Босфоре, окрашивая её оливковую кожу в тёплые тона. Элиф Демир двигалась с грацией старого Стамбула — элегантно, уверенно, но с подспудным огнём. Она устроилась в бархатном кресле напротив, её длинные тёмно-каштановые волны упали на одно плечо, когда она скрестила стройные ноги, а чёрная юбка-карандаш задралась ровно настолько, чтобы дразнить воображение. «Мистер Арслан», — начала она, её голос — мягкая мелодия с лёгким турецким акцентом, зелёные глаза впились в мои с такой интенсивностью, что пульс участился. «Каан, пожалуйста. Мы теперь соавторы, или по крайней мере, на это надеюсь». Я наклонился вперёд, с блокнотом в руке, но меня больше заинтриговал её блокнот — кожаный журнал, который она сжимала как талисман. Мы болтали часами, или так казалось. Я выпытывал о её жизни, вдохновениях, призраках, которых она гоняла в своих текстах. Она отбивалась элегантными выпадами, открывая ровно столько, чтобы зацепить меня покрепче. «Меня всегда тянуло к невысказанному», — сказала она, пальцы скользнули по краю бокала с раки, лёд тихо звякнул. «К напряжению под поверхностью». Её взгляд задержался на моих губах, и воздух сгустился, пропитанный солёным бризом из пролива внизу. Я хотел узнать её тайны, содрать слои с этой 22-летней загадки, которая пришла писать за меня следующую книгу. Мало я знал, что она вот-вот перепишет мою. Разговор повернул, когда солнце опустилось...