Охота Лияны на полуночном рынке

Ночной рынок пульсировал жизнью под гирляндами мерцающих лампочек, воздух был густым от специй и пота. Потом я увидел её — Лияну, эту миниатюрную индонезийскую красотку с робкими глазами, обещающими секреты. Она подошла к моей лавке, охотясь за редкими орехами кемири, как женщина на миссии. Наша болтовня затрещала, как сухая трутница, и когда я пригласил её в свой укромный уголок, что-то сдвинулось. Её румянец подсказал, что эта охота вот-вот станет первобытной. Полуночный рынок в Куала-Лумпуре бурлил привычным хаосом — торговцы расхваливали сатайные шампуры, шипящие над тлеющими углями, резкий запах пасты белакан прорезал влажный воздух, толпы вились, как косяки рыбы под неоновой дымкой. Я вытер пот со лба за своей лавкой, заваленной сушёными специями и орехами, чувствуя знакомую боль в плечах после долгого дня. Пак Хассан, это я, грубый и обветренный в сорок пять, с руками, загрубевшими от лет шелухи и помола. Но той ночью всё обострилось, когда она появилась. Лияна Нуордин. Миниатюрная, едва дотягивающая до пяти футов двух дюймов, с тёплой загорелой кожей, светящейся под лампами лавки, и длинными стильными каштановыми волосами, собранными в свободный хвостик, который качался при ходьбе. Её карие глаза робко скользили по ассортименту ингредиентов, но в её стройной фигурке чувствовалась решимость, маленькие груди вздымались и опадали от быстрых вздохов под облегающей белой блузкой, заправленной в яркую саронговую юбку, обхватывающую узкие бёдра. Она была индонезийкой, как многие здесь в КЛ, но её робкая улыбка выделяла её — тихий огонь тлел внутри. «Пак, у вас есть орехи кемири? Свежие, не старый запас», — спросила она мягким, но твёрдым голосом, наклоняясь над прилавком ровно настолько, чтобы я уловил аромат жасмина от её кожи. Я хохотнул, скрестив руки на широкой груди. «Кемири? В такой час? Девчонка, ты настойчивая. Что за рецепт тебя сюда выгнал гоняться за привидениями?» Её щёки вспыхнули, но она выдержала мой взгляд, торгуясь смесью почтительности и смелости. Десять...