Неполная сдача Камиллы в захвате

Дверь вспомогательной студии щёлкнула, закрываясь за нами, звук эхом отозвался в огромном зеркальном пространстве, словно обещание. Тихий щелчок замка, поворачивающегося в замке, послал дрожь по моему позвоночнику, отрезая нас от далёкого гула главного зала репетиций, где шаги и смех угасали в неважности. Камилла Дюран стояла там, её розовый, как жвачка, боб слегка качнулся, когда она повернулась ко мне лицом, нефритово-зелёные глаза сверкали тем провокационным блеском, который всегда разгонял мой пульс. Я видел лёгкий блеск пота на её лбу от предыдущей сессии, её фарфоровая кожа слегка порозовела, намекая на усилие — и, возможно, на что-то более предвкушающее. Теперь мы были изолированы, вдали от хаоса основной репетиции, только мы вдвоём, чтобы довести до совершенства этот спорный подъём, который всю неделю нас подводил. В моей голове прокручивались бесчисленные неудачные попытки, её тело соскальзывало из моих рук каждый раз, оставляя меня в агонии от раздражения и невысказанного желания. Её фигура в форме песочных часов обтягивалась гладким чёрным трико, ткань липла к каждой кривой, как вторая кожа. То, как оно облегало её узкую талию, подчёркивая щедрый изгиб бёдер и задорный подъём её средних сисек, заставляло мой рот сохнуть; мне пришлось заставить себя встретиться с ней взглядом, вместо того чтобы задерживаться на этих завораживающих контурах. Я не мог не смотреть, как её бледная кожа светится под мягким светом студии, её средние сиськи поднимаются с каждым вдохом. Каждый вдох слегка приподнимал их, растяжение трико едва намечало контур её форм под ним, разжигая жар внизу живота, который я пытался игнорировать. «Люсьен», — сказала она, её французский акцент обвивал моё имя, как дым, «давай сделаем этот подъём нашим сегодня вечером». В её голосе было что-то, дерзкий вызов, от которого воздух между нами сгустился. Дело было не только в словах; это был хрипловатый подтон, то, как её полные губы их формировали, обещая больше, чем просто хореографию. Я шагнул ближе, чувствуя...