Команды Милы с края сцены

Фестиваль пульсировал жизнью под летними звёздами, барабаны гремели, как сердцебиение, которое я не мог игнорировать. Воздух гудел от сырой энергии толпы, смех смешивался с резкими выкриками фолк-певцов, запах дымка от костров и жареного барашка висел на ветру, несущем землистый аромат утоптанной травы. Светлячки танцевали на периферии, но мои глаза были прикованы к главной сцене, где хоро разворачивалось в завораживающей цепи тел, качающихся в древнем ритме. Вот она, Мила Иванова, моя тайная одержимость, вплетённая в цепь танцоров на краю главной сцены. Неделями я наблюдал за ней с окраин деревни, её образ преследовал мои сны — эти гибкие движения, эта заразительная радость, от которой у меня сжималась грудь от невысказанного томления. Её тёмные волнистые волосы ловили свет факелов, взмахивая с каждым шагом хоро, каждый взлёт открывал проблески её светлой оливковой кожи, блестящей от лёгкой испарины под мерцающим пламенем. Её зелёные глаза, острые и живые, сканировали толпу то и дело, словно чувствуя тяжесть моего взгляда из теней. Я прятался в тенях, сердце колотилось так яростно, что я думал, оно выдаст меня ближайшим гулякам, ладони липли от предвкушения, пока цепь танцоров приближалась. Барабаны нарастали до лихорадочного крещендо, ноги топали в идеальном унисоне, и в тот мимолётный миг, когда она прошла в пределах вытянутой руки, я сунул записку в шарф у её талии, когда она прошла близко. Мои пальцы коснулись мягкой ткани, тепло её тела просочилось сквозь неё, послав разряд прямиком в мой центр. «Потрись обо мне», — гласило это, просто и смело, слова, которые я нацарапал в полумраке своей комнаты раньше вечером, подхлёстнутый фантазиями, что не давали мне спать ночь за ночью. Её зелёные глаза метнулись к моим посреди поворота, вспышка узнавания, дерзости промелькнула на её лице — слегка расширились, зрачки расширились в свете факелов, губы разомкнулись, словно для удивлённого вздоха. Знала ли она, что это я, тихий деревенский парень, слишком долго задержавшийся на...