Инферно правды в квартире Розы

Полотенце из нашей крышной сауны всё ещё сжато в моей руке, я постучал в дверь Розы, сердце колотилось от обещания того, что ждало впереди. Её игривые глаза встретились с моими через глазок, и в тот миг я понял, что её стильная квартира станет нашим инферно — пожаром правды, где каждый толчок сдирал с неё охраняемое сердце. Я стоял в тускло освещённом коридоре её дома, мягкое махровое полотенце от нашей последней встречи сложено под мышкой, как белый флаг капитуляции — или, может, перчатка, брошенная в вызов. Квартира Розы была на верхнем этаже перестроенного склада в самом сердце модного района Палермо в Буэнос-Айресе, с открытым кирпичом и окнами от пола до потолка, обрамляющими сверкающий горизонт. Я написал ей по дороге: «Принёс твоё полотенце. Открой?» — и её ответ был одним подмигивающим эмодзи, от которого пульс взлетел. Дверь распахнулась, и вот она — Роза Фернандес, вся огонь и грация в простой белой шёлковой блузке, облегающей её стройную фигуру, и чёрной юбке-карандаше, заканчивающейся чуть выше колен. Её длинные волнистые тёмно-каштановые волосы свободно падали на плечи, ловя тёплый свет от подвесных ламп внутри. Эти ореховые глаза искрились озорством, пока она опиралась на дверной косяк, одной рукой на бедре. «Маркус Хейл, мальчик с полотенцем к вашим услугам», — поддразнила она, её аргентинский акцент обвил моё имя, как бархат. Я шагнул внутрь, дверь щёлкнула за спиной, и протянул ей полотенце. Наши пальцы соприкоснулись, и воздух мгновенно сгустился. Её квартира была откровением — стильная минималистичная мебель, огромный кухонный остров из полированного мрамора, доминирующий в открытом пространстве, и аромат жасмина от какого-то скрытого диффузора. «Не стоило возвращать», — сказала она, бросив его на барный стул со смехом, который забулькал глубоко в груди. «Но я рада, что ты принёс. Вино? Или сразу к тренировке?» Я ухмыльнулся, сокращая расстояние между нами. «Сначала тренировка. Вино потом». Её игривое тепло тянуло меня, тот...