Восторг Кэтлин на краю сцены

Свет фестиваля пульсировал, как живое сердцебиение, отбрасывая калейдоскопические блики на извивающуюся толпу, красные и синие цвета сливались в фиолетовые, танцующие по потной коже и хрустящим под ногами светящимся палочкам. Воздух был густым от запаха пролитого пива, лениво вьющийся дым травки из укромных углов и слабого электрического привкуса предвкушения, что всегда висит в такие ночи. Вот она, Кэтлин Торрес, царица края главной сцены в крошечном бикини, что облепляло её песочные часы, как вторая кожа, ткань натягивалась ровно настолько на полных бёдрах и щедром вздутии груди, чтоб пересохло в горле. Её глубокий тёмно-красный хвост хлестал по воздуху, пока она танцевала, уверенная и весёлая, каждый покач притягивал взгляды — и мой больше всего, прикованный к ней из теней, как у хищника, смакующего охоту. Я слышал её смех, прорезающий грохочущий бас, лёгкий и заразительный, вырывавший рёв из толпы вокруг, но завораживало, как двигалось её тело — плавно, гипнотически, каждый поворот талии посылал волны по этой карамельной коже, сияющей под стробами. Моё сердце колотилось в такт ритму, глубокий гул, эхом отдающийся от музыки, вибрирующей сквозь землю в мои ботинки. Один завязок соскользнул чуть-чуть, дразня карамельный бугорок груди, край тёмного ареола выглянул, как запретное обещание, и я почувствовал жар в груди из теней, где затаился, прилив крови вниз, заставивший ёрзать у грубой баррикады, за которой прятался. Блядь, она была огнём во плоти, этот хвост хлещет, как кнут, тёмно-карие глаза сканируют толпу с искрой озорства, что падала на меня чаще раза, или так я убеждал себя в тумане желания. Толпа хлынула вокруг неё, тела трутся в слепом экстазе, но она стояла особняком, королева в своём царстве, и я уже представлял вкус её кожи — солёный, тёплый, живой. Рико Вальдес, забытый в хаосе, изнывал от жажды момента, когда завладею этим кайфом, мозг мчался видениями: затащить её в тьму, сорвать эту дразнящую бикинину, почувствовать, как она подаётся под руками,...