Виноградник Авы с бархатными цепями

Я стоял на краю своего уединённого виноградника, луна висела низко, как серебряный фонарь над бесконечными рядами лоз, отягощённых спелым виноградом. Воздух был густым от запаха земли и бродящего фрукта, одуряющий аромат, который всегда будил во мне что-то первобытное. Тут я и увидел её — Аву Уильямс — выходящую из теней шпалерных дорожек, её пепельно-блондинистые волосы собраны в неряшливый пучок, который выглядел искусно растрёпанным, пряди выбивались, обрамляя овальное лицо. В 19 лет она держалась с любопытством кого-то гораздо старше, её серые глаза сканировали лунный ландшафт с умным голодом. Её фарфоровая кожа светилась эфирно под лунным светом, подчёркивая её стройную фигуру 5'6", лёгкий изгиб средней груди намекал под тонкой шёлковой блузкой, которая прилипала ровно настолько, чтобы дразнить. Она сжимала в руке маленький флакон, эликсир внутри переливался, как жидкий звёздный свет. Мы говорили о нём в приглушённых сообщениях — её открытие, мой интерес. Элиас Восс, винодел по профессии, коллекционер редких удовольствий по ночам. Ава приехала сюда за усилением, как она утверждала, её американский акцент был пропитан той смелой любознательностью, которая сначала меня к ней и потянула. Виноградник был моим убежищем, в милях от любопытных глаз, идеальным для любой алхимии, что у неё на уме. Когда она приблизилась, её шаги мягкие по покрытой росой траве, я почувствовал, как напряжение скручивается в животе. Кто эта девчонка на самом деле? Умная, да, но в её глазах была тень, предательство из прошлого, на которое она намекала в наших разговорах — что-то, что заставляло её искать эти бархатные цепи желания. «Элиас», — сказала она, её голос — бархатный шёпот, прорезающий ночь. «Лозы... они сегодня живые на ощупь». Я кивнул, шагнув ближе, моя рука коснулась её, когда я взял флакон. Контакт послал искру через меня, её кожа была прохладной, но мгновенно нагрелась. Я и не знал, что Дрейк Харлан, мой старый соперник, ставший иногда союзником, уже в пути, его...