Андалусийский побег Изабеллы

Андалусийское солнце опускалось низко над бесконечными рядами лоз, окрашивая холмы в золото. Там была она, Изабелла, сидевшая на потрёпанной каменной стене, с открытым альбомом для эскизов, тёмные волосы трепетали на ветру. Наши глаза встретились через виноградник, и в тот миг я понял, что тропа этого пешехода привела меня прямиком в неприятности — те, что начинаются с улыбки и кончаются в спутанных простынях. Её сладость скрывала огонь, и я уже горел. Я бродил по тропам вокруг Севильи уже несколько дней, гоняясь за той solitude, что прочищает мозги после слишком многих городских ночей. Виноградник растягивался как зелёное море, тяжёлое от обещания созревающих гроздей, воздух гудел от цикад. Тут я и заметил её. Изабелла Гарсия, хотя имени её я ещё не знал. Она сидела, скрестив ноги, на прогретом солнцем одеяле среди лоз, альбом на коленях, карандаш летал по странице с такой сосредоточенностью, что мир вокруг угасал. Я остановился, рюкзак оттягивал плечи, меня тянуло то, как поздний послеполуденный свет играл на её оливковой коже. Она была стройной, все линии грациозные, длинные тёмно-каштановые волосы падали слегка волнистыми каскадами, которые она рассеянно заправляла за ухо. Простое белое платье в обтяжку слегка прилипало к телу, трепетало на ветру. Что-то в ней — сладкая, непритязательная, но дико живая — притягивало ближе. «Не против, если присоединюсь?» — спросил я, держа голос лёгким, подходя. Она подняла взгляд, тёмно-каштановые глаза чуть расширились, прежде чем смягчиться в дружелюбной улыбке. «Да пожалуйста. Я Изабелла. Просто удираю от бардака в Мадриде.» Её акцент обволакивал слова как мёд. Я представился Диего Салазаром, местным гидом, который знает эти холмы как свои вены. Мы болтали легко — о лозах, урожае, её эскизах, ловящих изгиб листьев и далёкие пики Сьерра-Невады. Но под её смехом я чуял тени, бегство от чего-то потяжелее. Напряжение нарастало потихоньку, её взгляд задерживался на моём на миг дольше, расстояние между нами сокращалось с каждой...