Эхо фестиваля Татианы

Туман густо надвинулся с Невы, обвиваясь вокруг сцен, как дыхание любовника, тяжёлый от запаха сырой земли и далёкой сосны, когда Татиана взяла микрофон. Её пепельно-блондинистые волосы ловили стробоскопы, мягкие перьевые слои колыхались в такт каждому биту, который она сплавляла — древние балалаечные струны таяли в пульсирующих синтезаторах, вибрирующих в моей груди, как второе сердцебиение. Из звуковой будки я смотрел, Николай Волков, руки на слайдерах, пальцы интуитивно танцевали по прохладному металлу, лепя её голос в нечто первобытное, сырое, живое душой петербургских тайных ночей. Воздух гудел электричеством, бормотание толпы нарастало и спадало, как волны у берега реки, их тела качались в туманной дымке. Наши глаза встретились сквозь дымку, её мёдовая взгляд пронзила меня, невысказанное обещание, от которого по спине пробежала дрожь, разбудив что-то глубоко внутри, настойчивое. Я чувствовал жар её присутствия даже отсюда, как её хрупкая фигурка владела сценой, загорелая кожа светилась эфирно под пульсирующими огнями. Она пела об эхах в ночи, её голос вились через колонки, которые я так точно настроил, и я ощущал это в костях, эту тягу, этот жар, нарастающий, как бас-дроп, который она вот-вот выпустит — сейсмическую волну, которую я слепил именно для неё, предугадывая момент, когда её слова взлетят на пик. Мой разум мчался с возможностями, как её перьевые волосы обрамляли лицо мягкими каскадами, лёгкая кривая губ, когда она вливала страсть в каждую ноту. Фестиваль пульсировал вокруг нас, смех и крики сливались с холодным ветром с Невы, но в той будке были только мы — звук и голос сплетались, как любовники. К концу её сета толпа была её, море поднятых рук и эксатических лиц, потерянных в сплаве, который она родила, но она смотрела только на меня, губы изогнуты в понимающей улыбке, которая говорила, что эта фестивальная ночь далека от конца. Эта улыбка застряла в моих мыслях, обещая ритмы, ещё впереди, приватный анкор, пульсирующий между нами среди угасающих...