Хана на пределе на вершине

Разрежённый горный воздух обжигал лёгкие, когда я ввалился в лодж, нога пульсировала от аварии. Хана Ватанабэ ждала там, её тёмные глаза втягивали меня, как зов сирены. Она была терапевтом команды, элегантной и неприкасаемой, но сегодня ночью, с бурей за окном, что-то сдвинулось. Её прикосновение обещало больше, чем облегчение — оно шептало о капитуляции, о желаниях, которые мы оба зарыли под тренировочными нагрузками. Я знал, что не должен хотеть её так, но на этой высоте всё ощущалось острее, отчаяннее. Ветер выл в окна лоджа, как зверь, которому отказали во входе, тряся стёкла нашего высокогорного убежища. Я навернулся на финальном спуске тренировочной петли, велик заскользил по чёрному льду под свежим снегом. Боль простреливала бедро при каждом шаге, но изоляция здесь грызла сильнее — лагерь на вершине должен был закалить нас для Гран-при, сдирая слабость слой за слоем. Дайчи Мори, восходящая звезда велоспорта, ковыляет, как старик. Хана Ватанабэ открыла дверь в процедурную, ещё до того, как я постучал. Она стояла в своей обычной форме: облегающая белая майка, обхватывающая стройную фигуру, и чёрные йога-штаны, повторяющие изящные линии ног. Её длинные прямые волосы с слоями, чёрные с яркими красными хайлайтами, падали шёлком на одно плечо. При росте 160 см она была миниатюрной, почти хрупкой на вид, но в её тёмно-карих глазах таилась тихая сила, обрамлённых фарфорово-белой кожей, светящейся под мягким светом лоджа. «Дайчи, заходи», — сказала она, голос гладкий, с той загадочной интонацией, от которой каждое слово звучало как секрет. Я опустился на мягкий стол, запах эвкалиптового масла и сосны от деревянных стен наполнял воздух. Она двигалась с грациозной эффективностью, прощупывая травму, пальцы прохладные и точные. Но напряжение висело, подток гудел между нами. Мы кружили друг вокруг друга в лагере — я, соперник, рвущийся на место лидера команды против Рё, она, загадочная терапевтка, латавшая нас всех. Сегодня ночью, с бурей, запершей нас, её прикосновение задерживалось...