Сдача Джулии за кулисами в Мюнхене

Рёв толпы в мюнхенском оперном театре всё ещё звенел в моих ушах, когда я проскользнул мимо охраны в гримёрку Джулии. Вот она стояла, клубнично-блондинистые волосы слегка растрёпаны от софитов, зелёные глаза впились в мои с той знакомой жадностью. «Виктор», — выдохнула она, и в этом одном слове весь мир сузился до нас двоих — потная кожа, обещание сдачи и запретный кайф от разжигания того, что мы едва дали угаснуть. Последние ноты Вагнера повисли в воздухе, как вздох любовника, когда занавес упал после триумфального выступления Джулии. Я прилетел в Мюнхен по прихоти, привлечённый рецензиями, что рисовали её эфирной, неприкасаемой. Но я-то знал лучше. Джулия Шмидт была не просто элегантной сопрано, пленившей тысячи; она была той женщиной, что преследовала мои сны со времён Вены, её тело — картой, которую я обводил в лихорадочных ночах. Я сверкнул пропуском — привилегии продюсера с связями — и пробрался по лабиринту коридоров за кулисами. Оперный театр гудел послешоу энергией: рабочие разбирали декорации, фанаты галдели за автографами. Пульс ускорился, когда я добрался до её двери с золотой звездой. Тихий стук — и она распахнулась. Вот она, всё ещё в облегающем чёрном платье, что льнуло к её стройной атлетичной фигуре как вторая кожа. Клубнично-блондинистые волосы, гладкие до плеч, обрамляли её светлое лицо, зелёные глаза расширились от удивления, что растаяло в чём-то теплее, опаснее. «Виктор Ланг», — сказала она, голос хриплый шёпот с немецким акцентом. «Что привело тебя на мою сцену?» Я шагнул внутрь, дверь щёлкнула за спиной, заперев нас в интимном сиянии гримёрных ламп. В комнате пахло её духами — жасмин и что-то земное — и разбросанными костюмами на стульях. «Твой голос», — ответил я, сближаясь, пока не увидел лёгкий блеск сценического грима на её коже. «Он позвал меня обратно». Она тихо засмеялась, звук, что всколыхнул воспоминания о спутанных простынях. Но в глазах мелькнуло — тень. Елена. Имя...