Переплетённые Пламена Каролины

Я стоял на краю своей студии на обрыве, солёный тихоокеанский ветер хлестал через открытые окна, пока солнце опускалось низко, окрашивая горизонт в огненные оранжевые и глубокие фиолетовые тона. Студия была моим убежищем, опасно нависшим над этими суровыми мексиканскими утёсами с видом на разбивающиеся внизу волны, холсты разбросаны как забытые сны, мольберты с недоконченными портретами женщин, чьи глаза словно следили за тобой. Я пригласил Каролину Хименес сюда под предлогом позирования для моей следующей работы, но если честно, кулон, который я дал ей пару недель назад, пульсировал неестественным жаром в моих мыслях — тонкое заклинание, что я вплёл в него, притягивая её обратно ко мне как мотылька к пламени. Ей было 19, она воплощала мексиканское спокойствие, с длинными прямыми светлыми волосами, что ловили угасающий свет как прядёный золотом, её тёплая загорелая кожа светилась на фоне простого белого платья-солнышка, облегающего её стройную фигуру 167 см, средние сиськи слегка очерчены, тёмно-карие глаза с той спокойной глубиной, от которой у меня ускорялся пульс. Когда её такси захрустело по гравиевой дорожке, я почувствовал, как пульсация кулона в кармане усилилась, синхронизируясь с моим предвкушением. Каролина вышла, её овальное лицо спокойно и любопытно, платье трепетало у ног, открывая подтянутые икры от йога-занятий. Она держалась с той непринуждённой грацией, спокойная даже в этом диком месте, но я чувствовал подток — как её пальцы коснулись кулона на шее, его тепло просачивалось в кожу. «Маркус», — мягко сказала она, голос как лёгкий бриз, «это место потрясающее». Я улыбнулся, ведя её внутрь, дверь заскрипела, закрываясь. Студия пахла скипидаром и морской солью, большие люки в потолке отбрасывали драматические тени на подстилки и скульптуры сплетённых тел. Я налил ей бокал охлаждённого белого вина, наблюдая, как она пьёт, губы мягко раздвигаются. Напряжение уже тлело; я видел его в лёгком румянце на щеках, кулон слабо светился под платьем. Она и не подозревала, что Елена Варгас, моя...