Первая отчаянная сдача Авы

Воздух в подпольном покерном притоне висел густой от сигаретного дыма и резкого привкуса отчаяния, вьющийся призрачными пальцами вокруг зелёных суконных столов. Тусклые лампы над головой отбрасывали длинные тени на лица игроков — закалённые мужики с глазами акул, потягивающие виски и хреновые блефы. Я, Маркус Кейн, сидел за столом на высоких ставках, моя стопка фишек возвышалась как памятник моему неоспоримому царствованию в этой тайной яме под шумными улицами города. Мы вырыли эту дыру из заброшенного склада годы назад, убежище для игроков, которые ставили на кон больше, чем бабки. Сегодня пот кипел, напряжение искрило, пока карты переворачивались и удача менялась вместе с ними. Потом она вошла. Ава Уильямс. Я узнал её сразу — стройная фигурка, 5'6" фарфоровой кожи элегантности в простом чёрном платье, что облепляло её овальное лицо и среднюю грудь ровно настолько, чтоб поворачивать головы. Её пепельно-блондинистые волосы были собраны в неряшливый пучок, длинные пряди вырывались, обрамляя серые глаза, горящие смесью любопытства и ярости. Ей было 19, американка до мозга костей, искра ума в тех глазах выдавала стройную, атлетичную грацию той, кто никогда не сдавалась легко. Но она здесь из-за отца — старик Уильямс, который свалил, навалив долги мне, которые не смог отработать. Она пришла разобраться с его тенью или, может, свести счёты. Шепот прокатился по притону, когда она подошла к моему столу, каблуки тихо цокали по бетонному полу. «Маркус Кейн», — сказала она, голос ровный, но с той любопытной хрипотцой, скользнув на пустое место напротив меня. Другие игроки — грубые типы с доков — уставились на неё как на свеженькое мясо. Я откинулся назад, ухмыляясь, мои тёмные глаза впились в её. Она понятия не имела, во что вляпалась, эта умная девчонка со стройным телом, обещающим капитуляцию. Дилер тасовал, игра вспыхнула. Фишки загремели, ставки взлетели, и я смотрел, как она играет — смелые повышения, хитрые чтения, но слишком зелёная, чтоб не...