Опасная грань Камиллы у толпы

Кабарэ пульсировало дымом и шепотом, но все глаза приковались к Камилле Дюран, пока она покачивалась на краю сцены. Ее розовый, как жвачка, боб поймал багровые огни, обрамляя нефритово-зеленые глаза, что пронзали меня насквозь. Из первого ряда я чувствовал жар ее взгляда, как обещание. Слухи вились — ее дерзкие дразнилки за гранью — но сегодня, с завсегдатаями, наклоняющимися вперед, она манила смелее. Мой пульс колотился; это было не шоу. Это было приглашение поклоняться ей опасно близко к толпе. Кабарэ гудело от предвкушения той ночью, воздух пропитан духами, сигарным дымом и низким гулом шепотков о скандалах. Я сидел в первом ряду, Дамиен Рок, глаза прикованы к Камилле, пока она властвовала на сцене. Ее розовые, как жвачка, волосы блестели под софитами, тот длинный прямой боб качался с каждым провокационным покачиванием ее фигуры песочных часов. Слухи зрели всю неделю — шепотки о ее все более смелых номерах, о том, как она задерживалась слишком долго у края, позволяя дыханию завсегдатаев смешиваться с ее. Хозяин предупреждал ее, но Камилла? Она расцветала на грани. Она заметила меня сразу, ее нефритово-зеленые глаза заперлись на моих среди моря лиц. Полуулыбка изогнула ее полные губы, накрашенные алым, пока она спускалась по нескольким ступенькам к барьеру толпы. Прозрачное черное кружево платья липло к ее бледной коже, ткань шептала по кривым с каждым шагом. Ее средние сиськи вздымались и опадали в deliberate ритме, вырез падал ровно настолько, чтоб дразнить, не показывая. Завсегдатаи наклонялись вперед, завороженные, их бокалы с шампанским забыты. «Дэмиен», — промурлыкала она, ее французский акцент обвил мое имя, как шелк, наклоняясь над бархатной веревкой, что разделяла сцену и залы. Ее рука коснулась моей — случайно, или так казалось — посылая разряд через меня. Я уловил аромат ее жасминовых духов, почувствовал тепло, льющееся от ее тела так опасно близко. «Ты смотрел. Тебе нравится?» Я сглотнул, голос низкий. «Больше, чем нравится, Камилла....